Заметки на салфетке

      Она не была безумной. Всё её безумство находилось только в ее голове. Становилось реальностью так редко, что это можно было сравнить со сном. Всего-то пару раз. И так хорошо, поэтому останавливаться девушка не собиралась. Кажется, будто у нее была колода карт с написанными идеями новых сумасшествий. И иногда она вытягивала из нее что-нибудь новенькое. – Например, блять, влюбиться в того парня, которого видела один раз.       Она негодовала. Но думала о нем каждую минуту. Пока ела, писала курсовую, гуляла. Даже пока спала. Постоянно. Он просто не заслужил столько внимания.       Она искала любого повода оказаться в той злосчастной квартире. У него может даже была девушка. Она не знала. Не знала о нем ровно ничего, кроме имени, фамилии и любви к пагубным привычкам. Может, он пил томатный сок и добавлял во все горячие блюда лук, или слушал классическую музыку, когда злился, или покусывал колпачок ручки, задумываясь над сложным задание, или обнимал во сне подушку, или… Она не знала.       Её мысли настолько зациклились, что иногда горло перехватывала невидимая рука иллюзий её собственного производства. Ослабить их могла только сама девушка. Она не хотела. Ей нравилось медленно губить свою психику в яде придуманной симпатии. Это было единственное, что приносило ей удовольствие в последнее время. Это и алкоголь.       В очередной попытке увидеть его вновь, она оказалась там. В этой комнате, наполненной запахом пива и ее отчаянием. Кальян был приторно сладким. Её друзья были приторно сладкими. Абрикосовый коньяк был приторно сладким. Уже ничего не могло ее отрезвить. Всё тяжелее становилась ее голова. Сложнее было сфокусироваться на людях. Следующее утро не предвещало ничего хорошего. Но до него было еще так много времени.       Их осталось трое. На кухне. Без сигарет. Без алкоголя. Без причин, чтобы бросить пить.       Было жизненно необходимо либо получить дозу никотина, либо пойти спать.       Она знала человека, у которого были сигареты, но его не было в квартире сейчас. И это и было той причиной, по которой ей хотелось закурить.       Ей повезло первый раз в жизни. Ей достался его диван. Он не пах ничем. Хотя после нее, подушки с большой вероятностью пропахли перегаром и её надеждами на что-то большее.       Фантазия и подсознание творят злые вещи, когда в твоей крови алкоголь.       Минута под одеялом. И ее уже обнимают теплые руки Морфея. Им так тяжело затянуть ее в свое царство, потому что она путает руки божества с теми, что мерещатся ей уже которую неделю. Дыхание ночи нежно шепчет на ухо колыбельную, но для нее это больше похоже на мягкий шепот совсем другого покровителя ее снов. И всё вокруг приобретает запах.       Утро – жестокая сволочь. Так ведь хотелось остаться там. В этом прекрасном минутном моменте. Но дневной свет безжалостно ослепляет и заставляет пульсирующую боль в ее голове усилиться. И всё, что казалось реальностью, тает и остается только в ее сладких фантазиях.       Диван такой же пустой, каким был вчера ночью. Она одна. Здесь сейчас. И вообще.