Детектив Клиффорд

24 мая 1998 года. 1:33 ночи. Пятница. Дом Клиффорда Гранта. Сегодня этой ночью я дописывал досье на подозреваемого и думал, что всё-таки смогу выбиться из работы и провести хорошие выходные вместе с семьёй. Я уже готов был ввалится в кровать и слиться с новым сном. Но на мою неожиданность поступил звонок на мой рабочий телефон. Я побежал к аппарату, чтобы шумом вибрации не разбудить свою дочку Анну. Взяв трубку, я начал разговор: – Здравствуете, детектив Клиффорд слушает. – Привет Клифф, короче тут такое дело, не занят? – сказал мой напарник Адамс. Вот чёрт! – подумал я. Эта фраза меня напрягала. Неужели в очередной раз все мои планы обвалятся? Надеюсь это что-то не срочное, как это бывает иногда. Немало раз такая херня происходила. – Бляя-ять… Окей, что там произошло? – Тут это... Убийство опять. За две недели уже три таких случая. – Чёрт! Ладно, я тогда собираюсь. Через полчаса буду. – Спасибо, до встречи. – Угу. – сказал я, повесив трубку. Твою-же мать! – проговорил внутри я. Эта грёбанная работа! Я уже не знаю куда девать себя от таких ужасов, которые я вижу на протяжении восьми лет. О-окей… Как ни как скоро надо дочери осеннею одежду покупать, да и в принципе деньги играют в нашей жизни довольно важную роль. Я с детства надеялся на хорошую и спокойную жизнь, и что я и получил? Каждый мать его день писать новые заметки в делах, составлять улики на подозреваемых, проводить допросы и ездить на расследования, в которых бывает немало потерь, крови и других вещей, на которые так больно смотреть. Конечно мне не вернутся в прошлое и не исправить всё, но вскоре настанет старость и ко мне придёт заслуженный отдых от всего этого дерьма. Ладно... В любом случае надо собирается и ехать на дело. Предупредив свою жену о вызове и поцеловав свою дочь, я двинулся в путь.