Сказки умирающей весны

             Вечер колючий и ледяной. Сизый и хрупкий вечер. Вечер крошится под пальцами — длинными бледными пальцами. Крошу его с тихим звоном, и щедро бросаю воркующим голубям.       Голуби сизые, голуби невидимы в этом вечере. Голуби крошки клюют и воркуют, воркуют.       Красные всполохи — пальцы, пораненные об острые края.       Вечер впивается в пальцы — вечеру не нравится, когда его крошат, и красные всполохи падают один за другим куда-то. Они прорастут цветами белыми-белыми, как длинные тонкие пальцы, они возродятся ягодами — красными-красными, — как эти густые капли.       Крошки осыпаются тихим, мелодичным стеклянным звоном. Голуби воркуют. Время сочится, точится камнем, песком, миррой из глаз иконы. Тянется так смолисто, клейко, зябко, тоскливо.       Красные всполохи. Падают, и не гаснут.       Вечер никогда не раскрошится до конца.