Искусство его сердца

"Красивое солнце, рассвет. Прекрасно. Вот-вот... Так, да. Хороший ракурс. Или нет... Что-то не то. Блин, им обязательно было тут вешать эту вывеску???" - красными буквами ярко виднелся рекламный постер «Мы - выбираем» - "Боже... Времени буквально полчаса, придётся выкручиваться самому. Сложно." Приятный на вид юноша поставил свой синий велосипед «Кама» на подножку и достал рюкзак из корзины спереди. Сел возле сосны, и облокотился спиной о дерево. С высоты обрыва город переливался фонарями. Свет, что струями падал на этот ещё спящий город, подчеркивал его красоту. Вот этот постер почему то стоял именно здесь, на окраине. Зачем? Кто его знает. Вдаль уходила извивающаяся серая полоса - дорога. Казалось, она вела туда, где было светло, светлое и прекрасное будущее. Таким ли оно будет у какого-то неизвестного горе - художника. — Хм. — хмыкнул Саша и его губы дрогнули в кривой, выдавленной улыбке. Он привык улыбаться. В горле встал комок. "Нет. Так нельзя. Времени мало. Надо поторопиться." — достал скетчбук формата А3, и несколько остро заточенных карандашей. Рядом положил какую то мягкую инородную серую массу, как пластилин, кажется, это была «клячка». И вот, перед ним чистый лист, 4 утра, красивый восход, спящий город. И... Какой то странный, большой и толстый мужик в костюме? Опять этот постер! Поставив точку, художник начал вести линии. Вниз, повыше, несколько прямоугольников, штрих. Резкие линии выводили на листе столь прекрасный пейзаж. Здесь добавить тени В8, а здесь можно и НВ провести. С каждым взмахом руки, автор был воодушевлённей и воодушевлённей. Рука начала сама двигаться. На листе выступил цвет, что был показан цветными карандашами. И вот, набросок почти готов. Из за спины послышалось хрюканье. А затем голос: "Хр-р... Ебать, нихуя себе, что я здесь делаю? Выключите свет!" — Ч-что?! Ты кто?! Как ты тут оказался?! — отпрыгнув, выкрикнул Саша. Он сжал в объятия скетчбук. Случайно выронив и наступив на пару карандашей. — Ну... А где тут пописать можно? — парень был молод, но вёл себя... — Тут, да? — Нет! Перестань! Не надо! Фу...! — Поздно. — Что же ты делаешь, урод! Все портишь. — Извиняюсь, мадмуазель. — Кто вы? Что здесь делаете? Не похожи конечно на бомжа, поэтому... — Я? На бомжа? — Парень, что еле стоял на ногах рассмеялся. — Я просто выпил с друзьями, кажется они не шутили что выкинут меня. — Смешно. Может пойдёте домой? — Сдерживая злобу процедил сквозь зубы Саша. Он сжал крепко руки в кулаки. — Домой? Нее... Дома меня сейчас вряд-ли ждут. Посплю пока ещё, а ты сам домой иди. — Снова пошёл в ямку под камень этот несчастный человек. — Ну уж нет! Так не пойдет! Я тоже не могу пойти домой, я тут рисую, у меня тут дело. Вы - можете пойти на помойку. Отвратительно. — Не перегибай палку. Я не бомж, и вообще почти трезвый. Я сонный. Просто правда не могу пойти домой, сказал что у друзей ночую. Будь другом - нас... Кхм... Пойми, я... — Понимаю, я тоже самое сказал, но у меня важное дело. А у тебя - попойка. — Тогда давай так, потусуемся тут вдвоём и разойдёмся. Не мешаем друг другу. Я - сплю. Ты - делаешь то, что делал. — Пожалуйста, не мешай. Саша так и не смог рисовать - совсем настроение пропало. Все было не то. Да и солнце уже встало. Сзади послышались на этот раз шаги и звук зажигания спичек. А затем в нос ударил резкий запах сигар. — Ты рисуешь? — Прости, не мог бы ты не курить? Мне плохо. — Неженка. — Просьба была услышана. — Ты так и не ответил. — Тебя это не касается. — Я люблю когда человек рисует, я люблю искусство. Хоть после нашей первой встречи такое и не скажешь. Пожалуйста, скажи, покажи. Скетчбук был снова вынут из рюкзака. Набросок. Очень красивый набросок. С белым нетронутым пятном и неудачными попытками что-то подправить после неприятной встречи. — А почему тут ничего нет? — Указав пальцем спросил незнакомец. — Сам посмотри. — закатил глаза в сторону чёртового постера Саша. — А нарисуй тут меня. Подумай, я отлично впишусь в пейзаж, воспоминание останется. — устало, но искренне улыбнулся парень. — Обрыганцев не рисую. Мерзко. — Да ну тебя. Время близилось к 8, с тем странным парнем они больше не разговаривали. Тот просто встал и ушёл, сказав на прощание лишь "Пока". Саше почему-то хотелось поговорить с незнакомцем ещё, узнать его поближе. Никогда никто не разговаривал с ним о его рисунках. Всегда только упрекали. В руках вновь оказался скетчбук с карандашами, и вот на том самом пустом месте появился портрет. Улыбчивого парня с растрёпанными волосами, и небольшими мешками под глазами. Таким он запомнился Саше когда тот просил его нарисовать. Голубые глаза. Черные волосы. Странное сочетание, кажется, они недавно были окрашены. Розоватые губы, синие мешки. Вроде и недостаток, но это почему то не показалось чем-то ужасающим. Рука дрогнула. Саша увидел его опять, только на бумаге. Кончики ушей слегка заалели. А живот как назло скрутило. "Может съел что не то?" — подумал парень. Время обед. — Как к Андрею сходил? Нормально? Как тётя Ира? А их маленькая, Кристинка, в садик ходит? — женщина с розовым фартуком крутилась вокруг Саши. — Мам, ну хватит, ей богу. Нормально все у них. — чуть-ли не бежав в комнату отвечал юноша. — А, ну кушать то будешь? — Нет, я поел. —соврал, и резко дёрнул дверь Саша, но понял что если хлопнет - ему конец. На автомате подставил палец, что сильно ушиб его. — Заживёт. Не ел он частенько, немного, раз в день было предостаточно. Однако на рёбрах виднелись кости. В младшей школе над его избыточным весом подшучивали одноклассники. Но гормоны взяли свое и парень стал как палка. Врачи разводят руками и говорят что в его возрасте это нормально. В комнату вбежал мальчишка лет 9-ти. — А ты купил мне шоколадку? Я просил! Ты сказал что купишь!! — грозно устремился мальчик к Саше, выкатив нижнюю губу. Это был младший брат Саши - Вовочка, его так любили родители. Просто души в нем не чаяли. — Купил, купил, не переживай... — не успел Саша договорить, как маленький наглец со всей силой своих пухлых рук выхватил портфель у брата. — Нет! Вернись! Рюкзак был мгновенно открыт, и внутри показался большой блокнот на спирали - скетчбук. — Маам! Паап! А Санька опять за своё - рисует! А сам сказал что заниматься к Андрею пойдет! — Саш...?! — нахмурив брови отец встал со своего любимого кресла. Сзади кто-то очень высокий забрал портфель не дав взглянуть. Отдал шоколадку и сказал: — Нет там ничего больше. Нельзя врать, Вов. Это плохо, знал? Наговорил на брата - больше шоколадок не получишь! Он у нас строгий. Так ведь, Вов? — мелькнула улыбка на уголках губ. Высокий и красивый парень... Мечта. Это - Юра. Старший сын семьи Вероновых. Спасатель Сашкиной шкуры. Популярен в школе, среди девушек - тем более. А может и не только девушек... Как же Саше сегодня повезло! Юрка приехал! — Но там... — Вова, не надо так брата обманывать, ты же знаешь чем это может закончиться? — Но я правда видел! Проверь портфель. — уже захлёбываясь говорил Вовочка. — Мам, поверь на слово. Там ничего нет. Саша уже усвоил урок. Так? — Д-да... — из за того что он запнулся, строгий взгляд родителей сверлил в нем дыру. — Верим. Ты же наш сын, не подведи. *** — Я думал умру! Они почти...! — Саша схватился за голову чуть не выдирая волосы. Глаза блеснули нотками печали. — Ты такой легкомысленный и глупый. Повестись на детскую потеху - ужас. — поправил очки Юра. Неловкое молчание. Оно длилось недолго, буквально минут 10. Обычно братья любили просто стоять друг с другом, ни о чем не говорить часами. Когда кому то из них было плохо, другой молча сидел рядом. Второму становилось спокойно. Сейчас тишину прервал Юра: — Так не может продолжаться. Родители не правы. Категорически не правы. Я долго думал над этим - ты должен переехать ко мне, там тебе никто не запретит. — А как же школа, я не могу... — его перебили. — В 15 минутах ходьбы есть неплохая школа. Переведёшься туда. — Мне страшно... Хотя знаешь... Я не против рискнуть, попробовать, испытать свободу. *** Вот уже Юра с отцом тащат несколько коробок Саши на 13-ый этаж. — Это твоя комната. Небольшая, но на солнечной стороне. Располагайся. — Вааау, она такая крутая. — в его глазах блестнул девственно-чистый огонек счастья. Кристалл, который, кажется, так хрупок.