Встреча

Телефон в кармане зазвонил снова. Что за назойливость! В конце концов, он не обязан отвечать 24 часа в сутки. Скорее всего, это начальник отделения, желающий узнать, куда подевался главный консультант по вопросам ипотеки, который должен присутствовать на встречах с особо важными клиентами в четыре и пол пятого. Если это так, то незачем отвечать - разберутся и без него. Он всего лишь маленький винтик в большой системе. Один из миллионов. Система продолжит работать без сбоев, даже если завтра его не станет. А ведь когда ему исполнилось сорок, он так гордился тем, что кризис среднего возраста его миновал! Оказалось, тот был лишь отсрочен на пол года. А может быть, этот кризис всегда был с ним, просто теперь спала с глаз пелена и всё то, что он пытался считать важным в жизни, предстало мелочным и не заслуживанием внимания. Скучная работа, которую он принимал за успешную карьеру, редкие романы, холодные телефонные разговоры с первой женой, поздравительные открытки на Рождество от второй. Раз в две недели – выходные с сыном, как луч света в тёмном царстве. Хобби у него не было. Разве что иногда, проснувшись ночью, в одиночестве, он задёргивал шторы и бренчал на гитаре, пока чувствительные к шуму соседи снизу не начинали стучать в потолок. Гитара всё чаще вызывала у него чувство вины. Как будто она была другом, которого он предал, и никакие редкие музицирования не могли искупить этого предательства. Он шел пешком, так и оставив машину на стоянке позади банка. Внезапно накатившее отвращение ко всему заставило его встать и просто уйти, посредине рабочего дня, уйти немедленно и как можно дальше от этой жизни, которая ощущалась, как чужая, не останавливаясь даже для того, чтобы сесть в машину и вставить ключ в зажигание. Теперь он шел по осенней аллее и чувствовал себя таким же хрупким и бесполезным, как ворохи желтых листьев, которые он поддевал ногами при ходьбе. - Извините... – сказал кто-то. Брайан остановился. Незнакомый мужчина, сидевший на скамейке, тут же поднялся на ноги. Это был сухопарый человек лет сорока, высокий, одетый в серое пальто, с небольшим кожанным портфельчиком в руках. Лицо его казалось смутно знакомым, но Брайан не мог вспомнить, где именно они встречались. - Я могу вам помочь? Мужчина защелкал пальцам, словно пытаясь что-то припомнить. Брайан автоматически изобразил профессиональную улыбку "мы-всегда-к-вашим-услугам-даже-если-у-вас-не-все-дома". - Брайан, верно? – сказал мужчина наконец. - Верно. – всё-таки он не ошибся, они были знакомы. - Простите, а вы?... - Олсдал, Стефан Олсдал. – мужчина торопливо протянул руку и улыбнулся. – Извиняюсь, что я вас так остановил. Мне кажется, мы учились в одной школе, не так ли? Я так удивился, увидев вас, что сразу... - В Люксембурге! – воскликнул Брайан, пожимая протянутую руку. - Припоминаю! Олсдал... Ты еще играл в баскетбольной команде? - Да. – тот улыбнулся иронически, словно говоря – а что мне еще оставалось с таким ростом? – Ну надо же. А ты совсем не изменился, только прическа... - Ну да, не изменился. – пробормотал Брайан, для которого эта тема была как больная мозоль. – Но что ты здесь делаешь? Я думал, что уже знаю всё местное население вдоль и поперёк. - А я здесь впервые. – сказал Стефан. - Я, собственно, приехал на интервью в ваш музыкальный колледж. Несколько лет преподавал музыку в школе, но теперь там сокращения... а музыка – кому она нужна в наше время? - Надо же. А я и не знал, что ты увлекаешься музыкой. В школе ты был таким высокомерным мачо, я был уверен, что кроме баскетбола ты ничем не интересуешься. - Я? Мачо? – Стефан рассмеялся. – Такого я еще не слышал... - Как бы то ни было, удачи в поисках работы. Перевезёшь сюда жену и детей, если получишь эту должность? – Брайан отработанным жестом достал из кармана визитную карточку и протянул Стефану. – Если нужна будет консультация по поводу ссуд для покупки недвижимости, буду рад помочь. - Если будут нужны уроки гитары, обращайся. – отозвался Стефан ему в тон. - Я и так умею играть. – сказала Брайан, и, не удержавшись, добавил хвастливо: - Я в девяностых в Лондоне даже выступал по разным пабам. Пытался еще сколотить группу, но как-то не пошло. - Неужели? А я как раз тогда там учился. Как это мы не встретились? Сыграли бы вместе... Они засмеялись. Пустая, ни к чему не обязывающая болтовня. - Ничего удивительного, Лондон – большой город. - Ну, я пойду. – Брайан протянул руку. – Надо домой. Моя бывшая должна была уже привезти сына на выходные. Он у меня мальчик шустрый, за ним нужен глаз да глаз. - А-а, ну желаю хорошо провести время. – Стефан пожал протянутую руку, затем поколебался и добавил с некоторым вызовом. – А у меня вот нет жены. Я вообще-то гей. - А. – сказал Брайан, немного растерявшись и не совсем представляя, как на это реагировать. - Ну, это... нормально. Я сам, если хочешь знать, в молодости любил иногда переодеваться в женские платья. – добавил он, неожиданно для самого себя. – Только никому не рассказывай. Стефан широко улыбнулся. - Нет, я обязательно разболтаю про это на встрече выпускников. – сказал он. – Всего хорошего! - Удачи с колледжем! И они разошлись – не оглядываясь, твёрдо зная, что никогда не встретятся вновь.

***

Герберт опять возился в кладовке, сооружая очередную адскую машину. Мальчишка в свои двенадцать лет уже приобрёл в школе репутацию безумного профессора, постоянно изобретая бесполезные, а порой и опасные механизмы. Мать не разрешала ему заниматься этим дома, но Брайан был более терпелив к увлечениям сына, поэтому позволил тому устроить в кладовке небольшую лабораторию, и раз в две недели Герберт возился там, увлеченный своими открытиями. Его стараниями , в доме периодически вышибало пробки, и соседи снизу каждый раз принимались стучать в потолок. Видимо, они считали квартиру Брайана средоточием мирового зла, поскольку стучали даже пару месяцев назад, когда дом тряхнуло от небольшого землятресения, к которому ни Брайан, ни Герберт не имели никакого отношения. - Наконец-то! – воскликнул Герберт, услышав, как хлопнула дверь. – Я должен это испытать, иди сюда! - Что испытать? – спросил Брайан, с опаской заглядывая в кладовку. - Ты же говоришь всё время, как ты недоволен своей жизнью, как ты хотел бы начать снова... ну вот! - Что вот? - Это позволит тебе начать сначала! Брайан посмотрел в фанатичные глаза подростка с некоторым сочувствием. Возможно, мать мальчика был права, и тому не стоило так много времени заниматься всякой псевдонаучной ерундой. В руках Герберт держал что-то вроде свёрнутого в кольцо мокрого полотенца, из которого то тут, то там торчали электроды. Он сделал движение, пытаясь водрузить это сооружение Брайану на голову, но тот отстранился. - Герберт, это не похоже на машину времени. Это похоже на ту хрень которую одевают на голову на электрическом стуле. Пойдем ужинать. - Но ты же хотел всё изменить... - Я не хотел бы изменить тебя. – сказал Брайан мягко. – Если бы я прожил жизнь сначала, в ней бы не было тебя, а я на такое не пошел бы. - Ерунда. Я был бы. Мы же родственные души, помнишь? Ты сам так говоришь. Они встречаются в каждой своей жизни. Только... – Герберт помедлил. – Я предпочел бы, чтобы в следующей жизни меня назвали каким-нибудь менее дурацким именем... Типа Джейк, или Мартин, или Коди... - Коди звучит неплохо. – заметил Брайан, с подозрением разглядывая полотенце. – Ты уверен, что меня не ударит током? - Уверен. Давай, одевай. - Ну ладно. Я одену на минутку эту штуку, а потом сниму и мы пойдём ужинать, хорошо? Он сел на табуретку и позволил напялить себе на голову тряпичное сооружение. Глаза пришлось зажмурить, чтобы в них не лезли торчащие провода. Он чувствовал себя таким уставшим, что с удовольствием не открывал бы их больше никогда. - Готов? – послышался возбуждённый голос Герберта. - Вперёд. – сказал Брайан, и в последний момент в его голове промелькнуло "А вдруг?.."

***

Чьи-то руки помогли ему подняться. В голове гудело, и всё расплывалось перед глазами. Колени саднило под джинсами, похоже было, что он содрал на них кожу, упав на асфальт. Из расплывчатого тумана перед глазами постепенно выплывали незнакомые лица – какая-то молодая женщина, за ней еще одна, постарше, с аккуратной прической, как у барашка. Они что-то говорили, но слух не поспевал за зрением, и слова сливались в протяжный, неразборчивый гул. - Наркоман какой-то. – сказал мужской голос позади него. – Надо позвать полицию. Женщина-барашек смотрела сочувственно. - Ты в порядке? – спросила она. – Нужна помощь? Он помотал головой, и, спотыкаясь, сделал несколько шагов в сторону. Никто из них не последовал за ним. Что-то тяжелое висело у него на спине – еще не успев протянуть руку, чтобы пощупать, он понял, узнал по давно забытому ощущению, что это гитара. Вокруг сновали люди, не обращая на него внимания. Похоже было, что он находился на какой-то станции метро - он не мог разглядеть толком из-за волос, падавших на лицо, застилая вид. Он взял прядь двумя пальцами и уставился на неё недоверчиво. Он и не помнил, когда в последний раз у него были такие длинные волосы - и такие грязные. В последние годы он мыл их каждый день шампунем против облысения. - Брайан! Эй, Брайан! – позвал женский голос. Он повернулся и увидел неподалёку миниатюрную девушку, его давнюю знакомую – она хихикала и махала ему , подзывая. Он сделал несколько неуверенных шагов в её сторону и тут заметил, что она не одна. Рядом с ней стоял Стефан Олсдал – почти на двадцать лет моложе того, которого он встретил сегодня в аллее, но не узнать его было невозможно. Он немного сутулился и застенчиво улыбался. - Что ты принял, Брайан? – поинтересовалась девушка. – На тебе же лица нет! Нельзя так над собой издеваться! Кстати, познакомься - это мой друг, Стефан. - Мы знакомы. – услышал Брайан собственный голос. – Мы учились вместе в школе. - И правда. – кивнул Стефан. – А я думал – откуда я тебя знаю? Чем ты занимаешься в Лондоне? - Я ... Гм. – сказал Брайан, вовремя остановив готовое сорваться с языка "консультант по вопросам ипотеки". - Брайан у нас будет рок-звездой. – перебила девушка. – Сегодня он тоже будет выступать, правда, Брай? В какой дыре на этот раз? Рок-звездой, подумал он. Почему бы и нет? Почему она говорит об этом так, как будто это какая-то шутка? - Да, буду. – сказал он без тени усмешки, и добавил, обращаясь к Стефану. – Хочешь придти сегодня, послушать моё выступление?.. - Конечно. – Стефан кивнул. – С удовольствием!