Огонёк

Долгие пять часов Диего водил кистью по бумаге, изображая на холсте облик мальчика. Он заставлял его плакать, поднося к самому его лицу спичку. Сирота слишком боялся огня и не мог привыкнуть. Слёзы не переставали стекать с лица. —Почти готово... И опять ты шевельнулся! Соберись, Альбе! – не хуже змеи прошипел художник со злобой сжав спичку. Она сломалась надвое от такого напора. Парнишка испуганно ойкнул и застыл на месте, взглядом смотря в пустоту. Так хотелось спросить: «Сколько мне это терпеть!? ». Но нельзя, старик разозлится. Паренёк то знал, что его гнев ничего хорошего за собой не повлечёт. Надо смириться и терпеть, это лишь рисунок, ведь так? Но внутренний голос, невесть откуда взявшийся запротестовал: "Глупый ты мальчонка, Морренс. Он над тобой издевается! Эта тварь не должна жить, раз уж он так любит играть с огнём, то пусть сгорит! Альбе, может ты хоть что то сделаешь?! " Внутренний голосок звучал с неким упрёком. Сирота задумался: Что если этот незнакомец прав? Когда художник в очередной раз поднёс огонь к мордашке мальчика, тот уже не выдержал. Он выкрикнул со слезами на глазах: —Чтоб ты сам сгорел! —Альбе зажмурился, коря себя за то что он осмелился такое сказать. Но это говорил не он. Его тело словно подчинили чужой воле, быть может, так надо? —Заткнись, дьявольское отродье. Я ещё не закончил, —Диего нахмурился. Он решил ничего не делать, не стоит беспокоиться о такой глупости как угрозы жалкой сиротки. Осталось всего пара штрихов, и картина будет готова. "... И её можно будет выгодно продать. Пылающие глаза и натуральные слёзы, я много заработаю на этом!" Подметил Брогалин в своих мыслях. Наконец, он закончил работу. Старания определённо того стоили, картина получилась безупречной. Диего был хорошим творцом, недаром люди любят его творчество. Альбе облегчённо выдохнул, вытирая с глаз слёзы. Это закончилось.. Он свободен.. "Что это!? " Мальчик заметил, что спичка упала на пол и постепенно стала поджигать один из выброшенных холстов. Жаль только, что нерадивый живописец этого не заметил. Паренёк хотел было предупредить старика об опасности, но зачем? "Да ладно тебе, Морренс! Ты сам пожелал ему сгореть, разве ты готов спасти этого садиста? Молчи, так будет лучше" — твердил голос в голове. И... Мальчик его послушал. Ну сгорит он сам, от этого ничего не изменится же? Диего, наконец додумавшись посмотреть по сторонам заметил нарастающий пожар. Он попытался убежать из своей коморки, но дверь заклинило. —Чёрт! –ругнулся художник по прежнему пытаясь открыть дверь. Но огонь уже разросся, не давая даже малейшей возможности спастись. Сирота улыбался, смотря на это зрелище. Как жалко. Пошёл. Он. К чёрту. Одежду мальчишки начинало захватывать пламя, но ему плевать. Странное чувство, которое резко возникло в голове полностью блокировало страх. Живописец тщетно старался сломать дверь, но силы кончились. Он упал на бетонный пол начиная задыхаться от дыма, шансов выжить нет. Мальчик получил многочисленные ожоги, скромная кофточка начала тлеть. Смерть наступила довольно быстро, но мучительно. •Всё колыхнуло огнём, Умер творец в творении своём. Умер он, на свет сотворя Это прекрасное, плачущее дитя•