Безответно.

Эти строки — Сплошная ошибка, как и то, Что когда-то поселилось в груди И теперь заставляет Бредить. И сказать невозможно, И не высказаться — Уже преступленье. Чувства розой Расцвели в сердце, Шипами прорывая путь, Конец которого не виден, Начало которого потеряно Ещё несколько лет назад. Чувства розой Расцвели в сердце (И я не хочу лечиться), Но рад ли ты этим цветам? Быть может, и нет, Но мы оба слишком хорошо знаем, Что алый тебе к лицу. (И если понадобится — Им окрасится всё, что Подвластно твоему взору). И мы оба неполноценны, Но если я — лишь огарок, то ты Идеален В своём несовершенстве. Ты, разбитый на сотню осколков, — Самый цельный из всех, Кого мне довелось повстречать. Ты, никогда не бывший светом, — Горишь ярче их всех Вместе взятых. Неземной, Нереальный... Но живой. Неумолимо Живой. Именно что неумолимо... И нас разделяет целая вечность, Но ты ближе всех, кто живёт рядом И дышит тем же воздухом. Ты — не мой, и моим Никогда и ни за что не будешь. Но вопреки обстоятельствам И — прежде всего — Здравому смыслу Тебя нарекаю своим. Своим вдохновением. Смыслом. Причиной. Закатом-рассветом. (Не)солнцем и (не)луной. Обычной несбыточной верой И мертворождённой мечтой. И если ты — очередная ошибка, То будь, пожалуйста, Последней. И останься Со мной чуть дольше Обычного. И уже неважно, Что будет дальше (И будет ли что-то вообще). Лишь бы ты остался Со мной. Лишь бы это Осталось Со мной.