Муза

Ночь. Часы показывают около полуночи, но меня это не волнует. Пустая квартира, недопитый коньяк на дне бокала и скверное, тянуще – гнетущее чувство отчаяния, надолго поселившееся в сердце. Она ушла. Как всегда, без объяснения причин и не прощаясь. Просто встала с постели, оделась и тихонько закрыла дверь на английский замок, оставив после себя только приятные воспоминания, смятые простыни и тонкий шлейф из аромата духов. Вроде бы это мускус – терпкий и страстный, как и она. Почему именно этот запах всегда заставлял меня терять голову от немого возбуждения? Почему он накрепко засел в моем сознании? Не знаю. Не понимаю, и отчаянно не хочу этого делать. Так – только больнее, нет, смертельнее для моей души. Хотя о чем это я? Кто сейчас смотрит на душу, если всем нужны деньги. О, кстати, а где мой бумажник, он же вроде на столике лежал?! Да что уж там, скорее всего вместе с ней ушел и он, источник ее комфорта и расположения ко мне. Я всегда подозревал, что она рядом со мной только из - за денег, которые бесчестно сыпались на нее словно из рога изобилия. Шмотки, косметика и тусовки – по сути это все, что ее когда – нибудь заботило серьезно, а до всего остального – ей просто не было дела. Нет, увы, я не первый такой, оставшийся у разбитого корыта несбывшихся надежд возникших из призрачного желания обладать ей. Но никто, никто не смог осуществить свое потайное стремление - сделать ее своей. Она приходила, была с тобой, со мной, а может и еще с кем – то, и всегда уходила. Не важно, сколько ты был с ней: ночь, день, год - она всегда остается лишь фантомом в памяти. Да и забрав все, что ты мог ей дать – она уйдет. Вот и приходится, сидеть и пить коньяк, заглушая боль в сердце, которая словно патока торта – вязкая и тягучая. Она – моя муза, так скоро и по - свински меня покинувшая.