***
Я целовала её. Ещё никогда я не чувствовала себя настолько раскрепощённой, как в ту ночь. Она же была не против. Кажется, я помню всё до мельчайших деталей. Все её слова, все движения… холодные, словно лёд, руки. Странно то, что раньше я не обращала внимания на такие мелочи. С ней же всё было иначе. Абсолютно иначе. Мне нравилась её шея… боже, как мне нравилась её идеальная шея! Женщины всегда идеальны, бесспорно, но она казалась мне чем-то совершенно другим. В ней было то, чего нет ни у одной женщины. Я не могу сказать, что именно зацепило меня в ней. Я ведь никогда не любила женщин… Я никогда не хотела женщин. Её я любила. Любила по-настоящему. В ту ночь я осознала, что никогда до этого не любила по-настоящему. И она отвечала тем же. Нам не было никакого дела до мужчин. Мужчин, к которым мы ничего не чувствуем. Не знаю, любила ли я своего мужа… не отвечу. Может быть, любила. А может лишь убеждала саму себя, что люблю. Это что-то вроде обязанности, которую я должна была исполнять. Так вот, не выдержала. Так долго внушать самой себе, что любишь… Внушать, что чувствуешь к этому человеку хоть что-то отдалённо напоминающее любовь. Это же так глупо. Она с её количеством мужчин… Что ж. Скажу честно, мне было плевать на всех её бывших. На Филиппа в том числе. Он никогда не вызывал симпатии. Она была совсем другой. Кажется, она так далека от всего этого… Рано или поздно это должно было произойти. Не знаю уж, была ли между ними любовь в самом начале… да и зачем мне это знать? Она не говорила о нём, а я не видела смысла спрашивать.***
– А как же муж? – Спрашивает она, и я слышу в её голосе еле заметное отвращение. Ночь. Февраль в этом году выдался холодным. Вообще, зима в этом году на удивление холодная. Россия… никогда не знаешь, чего ожидать. Муж. Я даже забыла о его существовании. Да и не вспоминала бы, честно говоря. Он — прошлое. Я же привыкла жить настоящим, не оглядываясь назад. – А что он, Алл? – Вопросом на вопрос отвечаю я. Она прижимается ближе, утыкаясь мне в шею. Я буквально чувствую её волосы на своей коже. Рыжие кудри, что так приятно пахнут свежим кофе, дорогим табаком и старой бумагой. Этот аромат стал чем-то вроде потребности. – Ты уйдёшь от него? О да. Именно это я и сделаю. Больше того, я почти это сделала. Не собираюсь более терпеть его присутствие в своей жизни. Зачем, если не осталось ничего от нашего совместного прошлого? Время идет. Меняется воздух, меняются люди. Я не люблю его. Я решила это для самой себя. И сказала ему об этом на прямую. Зачем делать вид, что всё осталось, как раньше? Это ведь просто смешно. Притворство помогает мне лишь тогда, когда дело касается работы. И чаще всего срабатывает безотказно. Ничего не стоит обмануть наивных идиотов, если ты заранее просчитываешь все их действия. Я заранее знаю все ходы, которые они собираются провернуть. Порой это даже наводит тоску. – Уйду. Уже ушла. – Отвечаю тихо, почти шёпотом. Но она слышала. Слышала и поняла. Может быть, она хочет сделать то же самое. Хочет, но я прекрасно знаю, почему не уходит. И я понимаю её. Нет никого, кто хотел бы остаться в одиночестве. Скорее всего. А может, я просто привыкла к этому. Привыкла к одиночеству и научилась ценить его. Порой ведь так хочется банальной тишины. Жизнь бессмысленна, если ты живёшь не для себя. Я просто знаю. – Если я уйду от него, это может повлиять на мой статус. Я не могу так рисковать. Может она и права, конечно… но неужто мы не привыкли к сплетням? Сколько «тайных романов» приписывают людям, что работают в этой сфере. И никогда не сказать точно, правда это или ложь. Наверное, со временем подобные «слухи» становятся чем-то привычным. По крайней мере, я уже не обращаю внимания. Она — тем более. – Он тебе не так уж и нужен, дорогая. Она закусывает губу, всеми силами пытаясь скрыть ухмылку. Знает ведь, что я права. Ей попросту доставляет удовольствие наблюдать за их попытками удержаться на эстраде. Такими ничтожными попытками. А у меня они вызывают лишь смех. Все они — лишь пешки. Игру ведут те, кто способен нарушать правила, оставаясь при этом безнаказанным. А у нас это в крови. Ждёт кого-то смерть, другому предречён успех, Снова обхитрят в игре жестокой боги всех. Об обмане глупым пешкам знания не дано, Ну а нам смотреть на них смешно… Как же нам смотреть на них смешно.