Квартал 1.0

"Мы с тобой одной крови, мы знакомы едва" Репетируем сцену. Сейчас - зачитываем во второй раз тот диалог с Юрой, Лена и Денис тоже в студии, один из наших сценаристов, Сережа, заваривает себе кофе. Все никак к нему не привыкну, хотя он с нами уже год - познакомились на каком-то корпоративе в 2000-м. Поздний вечер, дописываем моменты по ходу отыгрыша. Материал сырой, как утренний туман за шиворотом ранней осенью. Когда надел слишком легкую куртку. Как я люблю. - мне показалось, вы хотели меня.. - "спросить", не успеваю закончить я. - ой, да кто вас там хотел!.. - обрывает он, смеясь. Почти озлобленно. Ребята тоже смеются. Хорошо получилось, мол, давайте так и оставим. Отличная импровизация, Юр, третья за вечер! Пьют энергетик, по второй банке. Он сверлит во мне черную дыру, отвечаю на взгляд, сжимая скулы, поджав губы. Секунды растягиваются. "Чего ты от меня хочешь?" - и только воронки от ядерных взрывов в ответ. Ребята, казалось, не замечают напряжения. Денис делает вид, что не замечает. Лена слишком тактична, чтобы показать, что тоже делает вид. - я курить, - бросаю в пустоту заполненного пространства, не разрывая зрительного контакта. Вываливаюсь из помещения, затем из другого. Коридор освещен тускло, открытый балкон не освещен вовсе, но киевские ночные огни компенсируют. Какое-то время я тупо пялюсь на пачку в подрагивающих, заставляю себя выудить из нее сигарету. "Поделишься?" за спиной раздается так неожиданно и вместе с тем так ожидаемо, что я чуть не роняю зажигалку, едва-едва отстыковавшуюся от тонкого кончика сигареты, в мглистую тьму улицы с высоты третьего этажа. Оборачиваюсь, не открывая глаз. Протягиваю пачку открытым окошком к нему, жду, пока возится. Может, меньше секунды. Открываю глаза, только когда сигарета уже во рту, а его лицо - близко-близко, и мне совсем уже не выходит дышать. Подкуривает от моей, с едва различимым свистом воздуха затягиваясь. Мне дурно, мне очень дурно. Ему, на вид, еще дурнее - Юра не умеет принимать себя, даже если очень хочет. Накручивает, а я стою и чувствую, как на меня почти визуально ощутимым, аудиально различаемым ворохом давят его мысли. Смотрит снова в глаза, не отрываясь. Не отошел ни на миллиметр. Ночные огни пляшут и горят в периферии зрения. Собственные гормоны пляшут в теле и горят изнутри, как мы на пятой подряд репетиции очередной тупой сценки с танцами. Сдаюсь: - чего ты хочешь, Юр? Он медленно выдыхает дым через ноздри, возводя его между нами ненадежной воздушно-пепельной стеной. - извини, - тушит недокуренную о бортик железных перил, хлопая балконной дверью. Теплая киевская ночь, третий этаж, часы на запястье диктуют "23.56". Городские огни складываются в замыленном фокусе угадываемо во фразу "Ну ты и идиот, Вова".