Смерть

Холодный ветер трепал мои волосы. Небо было затянуто тучами, накрапывал мелкий дождик. По двору летали пожелтевшие листья, сорванные с деревьев ветром. Люди внизу казалась маленькими, как насекомые. Конечно, тридцать четвертый этаж. Стройку этого дома, кажется, уже никогда не завершат. Что ж, так даже лучше. Никто меня не остановит, никто не попытается помешать. Я никогда не боялась высоты, но сейчас при взгляде вниз, мне становилось дико страшно. Может, нервы или я еще чего-то боялась. Боли? Да, скорее всего. Ветер свистел в ушах, на такой высоте он был действительно холодным, даже ледяным. Самоубийство не выход. Так мне все говорили. А что мне еще делать? Продолжать жить так, как будто ничего не произошло? Нет, я не могу так. Когда умер мой отец, я плакала неделю напролет. Почти не ела и не спала. Не говоря уже о выходе на улицу. Для меня это было трудно пережить. И даже спустя год, я не могла смириться с этой утратой. Я часто подумывала о самоубийстве. Но меня всегда останавливали мысли о маме. Вскоре заболела и она. Мне никто ничего не говорил, просто в один прекрасный день мне позвонили и сказали, что моя мама скончалась в больнице. После ее смерти мне уже нечего было терять. Так я и решилась на самоубийство. Я знала много способов, но прыгнуть с крыши небоскреба показалось мне самым безболезненным выходом. А сейчас я стою на краю крыши и сморю вниз. Мне уже не страшно. Слишком поздно. Один шаг, и пропасть. Финал. Смерть. Это то, что заканчивает нашу жизнь.