"Недалёкое, дивное время..."

Недалёкое, дивное время, Бесконечный идейный полёт, Сто тропинок, где бродит и тлеет То, что час свой торжественный ждёт. Сотни тысяч исписанных книжек, Миллионы эскизов и слов, Говорлив и тотчас же занижен Целый полк из бойцов без голов. Ширь дороги, застеленной пеплом, Потерявшим источник огня. Тёмный лес, где так сладко и терпко Пахнет тем, что взросло без меня. Оставались ростки и посевы, Вырастали деревья и рожь, А под ними – ах, лирики девы! Вас теперь днём с огнём не найдёшь. Я чужими глазами смотрела, Как живёт изувеченный мир. Я сносила границы из мела, Их стирала чем можно до дыр Лишь за тем, чтобы вновь оказаться Где-то здесь, за пределом судьбы, Где готовы и жить, и смеяться, И стрелять ради правой борьбы. Я жила и живу здесь ночами, Каждый день, каждый час, каждый миг, Выжидая, как к землям причалит Судно–призрак под взбалмошный крик. Я придумала жизнь миллионам, Написала десяткам судьбу. Только чем так мой разум затронут В наше время – совсем не пойму. Я писала сраженья и войны, Потому что мне мало огня! Смерть и жизнь – это наша неволя, Но и наша дорога к полям. Сколько судеб и сколько мгновений! Сколько радостей, боли и слёз. Ровно столько же, сколько падений В пустоту без мерцающих звёзд. Я давала им в руки свободу, Отбирая бесценность взамен. Все концы будут сброшены в воду, Если те неугодные – в тлен. Обращаюсь в благие пустоты, Где своей рисовала рукой. Мой сюжетный герой, из чего ты – Не имеет цены в этот строй. Ты страдалец, быть может, двухсотый, До тебя умирал не один. Ты забудешь о счастии в дотах, После них – доживёшь до седин. Или, может, погибнешь от пули. Мне судьбу твою только вершить, – В этот раз мы себя обманули. В этот раз я не в силах убить. Лишь за миг до агонии новой, Выше туч воспарив над травой, Мне явилось – ни старо, ни ново, – Ты не выдуманный — живой.