Depaysement

      А представь, будто смерть – это изменение правил? Как маленький мальчик, выйдя карандашом за края рисунка, марал им белые, не предназначенные для этого поля. И смотря на своё художество в конце самого дела, вместо бабочек у солнца он получает нечто вроде "Крика" великого Эдварда Мунка. Представь, будто преступник, свой беспредел творя, откинет внезапно в сторону нож и взгляд его прояснится, за пеленой аффекта зрачки ринутся в сторону оконца, и смерть уже будет ему не страшна. Представь, будто ты летишь в обморок, на периферии сознания понимая, что вокруг собрались не голодные псы, желающие твой окорок, а новые места, где главенствующее звено – многозадачный Кришна. Не можешь? Никак не внимаешь, что я твержу? Ладно, смотри ещё разок. Тебе не поможет твой третий земной глазок, но что-то открыть тебе всё же придётся. Как ковка мастеру не всегда с первого раза даётся, ты попробуй перестроить свой мозг, как радио поймать новую волну детерминизма. Забудь всё, что я говорил, поддайся грешному, ведущему мизогинизму. Возненавидь всё, что лежит перед глазами, что где-то там, далеко, вдохни поглубже и прими свою смертность так, как не осознал ещё никто. Будь добр, представь, что кошка с газом в коробке ни живая, ни мёртвая, а смотрит на тебя с этих строк и смеётся, вся в облике жизни потёртая.       Ладно. Не буду тебя грузить. Просто осознай, что смерть – не конечность, а парадигма. Простая призма, не достигшая умов круговерть... А, похуй.       Стало прохладно. Окно закрой.