С глупой надеждой, что автор когда-нибудь прочитает...

...и хотела я написать маленький стих. Ха-ха. Ритм уехал жить в лес, однако, как всегда, от души. И от сердца... Слова посыпая пеплом, (Пепел - простая приправа) Читателей ищете с сердцем. Писать - Ваша отрада. Угрюмый мечтатель. Но все же, Когда перо попадает к Вам в руки Мороз пробегает по коже И я забываю о скуке. Да какая там скука? Право... Читать до последнего вздоха. (Мой наркотик, моя отрава...) Нет времени для передоха. Под маской красивой романтика, Демона все же скрывая... (Правдой Вы нас не обманите) А я уношусь, забываю Мир этот глупый и скучный, Грустный и слишком серый. Мир, где программы заучены, Да и жизнь стала черно-белой. В мир, где возможны безумства, В мир, где не ИМ нас учить, В бесконечно прекрасные чувства... В мир, где демоны могут любить. Безупречный, шикарный слог - В эту обертку работа одета, Но я смысл ищу между строк И нет для меня секрета, Что смысла в нем очень, слишком Безумно, наверное, много. Но нет, никогда не лишку... Героев Ваших дорога Трудна и опасна, право, Я чувствую эти боли, Героев, что слишком рано Ушли в бескрайнее море, Море загробное. Смерти Холодок ощущаешь на коже... Действительно это, поверьте И Вы, дорогой автор, тоже. Примите сей скромный подарок, От той, что врезается в память Каждой Вашей строки огарок. Жаль, что большего мне не оставить...