살자.

ещё один порез. кровь тонкой струйкой начинает течь по моей бледной руке. рана начинает щипать. белый кафель стал красным. «что ты чувствуешь?» боль. она такая.. приятная. это чувство возбуждает. хочется делать это снова и снова. девяносто восемь.. девяносто девять.. сто. это мой сотый порез. «за все время твоей "практики"?» нет, за семь суток. «почему ты стал заниматься этим?» меня побудили люди. эти ничтожные лицемерные суки! они никогда не говорили обо мне хорошего. я тихо терпел их насмешки и жалкие манипуляции, их невинное «мы же для тебя стараемся.» . походу, лицемерие заразно — они указывали на мой лишний вес, толстые ноги и живот, при этом утопая в жиру, а я мило улыбался им в лицо, плача по ночам после каждого подобного разговора. с тех пор я сильно похудел. они сказали, что я выгляжу превосходно, но сказанные слова не забудутся.. я каждый день резал свою кожу, чтобы со стрессом, принесенным два года назад, уходила и моя ненависть к людям. но увы, все счетно. «если ты все понял, то зачем ты измываешься над собой? почему тебе так важно чувство боли?» я все понял, но не смог противостоять привычке, которой я долго следовал. знаешь ли, приятно держать в руке лезвие, проводить им по девственной коже, которая приобретёт кровавый цвет, как и все вокруг. я люблю чувствовать боль, когда внутри пусто. я люблю чувствовать себя живым, когда внутри я мертв. внезапно дверь открылась, я продолжил стоять. я обещал так не делать.. он подошёл ко мне со спины, обнял за талию, уткнулся лбом в плечо, тихо вдыхая запах крови и мои цветочных духов. — хён, пожалуйста, не надо.. — я больше не буду.. правда.. все таки, у меня есть причина жить.