Вместе

Тебе пять. Ты держишь в руках свой первый меч. Настоящий меч, не тот, деревянный, на котором тебя учили основам боя. Наверное, так не должно быть, ведь тебе всего пять. Но меч тихонько поёт в твоих руках, ты ощущаешь это. Он кажется тебе продолжением твоей руки, кажется тобой. Ты не понимаешь этого и возбуждённо говоришь отцу, что твой меч поёт. Он смеётся, выслушав твои сбивчивые объяснения и говорит, что так и должно быть, и в красках описывает свои ощущения. А ты хмуришься. Потому что у тебя не так. Совсем не так. Ты не чувствуешь и сотой части того, о чём говорит отец. Наверное, это ненормально, но ты никогда этого не скажешь. Так продолжается долго, очень долго. Ты ожидаемо становишься лучшим, но от этого нет радости. Словно всё по-прежнему неправильно, неверно, словно не хватает чего-то. Ты стараешься отыскать недостающий элемент картинки, но всё тщетно. Пока не появляется он. По сути ещё мальчишка, как и ты. И отчего-то рядом с ним твоя душа поёт. И ты ощущаешь всё острее. Так, как и должно быть. А потом он приводит тебя к тому самому мечу. Только взяв его в руки, ты понимаешь, почему с остальными было не так. Просто они были не твои. Просто были даны не теми. А этот - твой. Волшебный. Словно живой. И дан самым правильным человеком в твоей жизни. У него великое предназначение. Синие глаза, меняющие цвет на золотой. Заразительный смех. Невозможный характер. И тебе начинает казаться, что дело не в Экскалибуре. Просто Мерлин, который всегда рядом, гораздо надёжнее всех мечей. Волшебных, живых, да каких угодно. Он - твоя опора в этом мире. И будет ей всегда. Потому что иначе и быть не может.