Если бы раньше его спросили — «Хорошо ли вы знали мистера Уотсона?» - юный Мориарти сухо ответил-бы. — Уотсон, кто это? - …
…Но сейчас, помимо новых лиц в его жизни которые мелькали перед ним как огоньки ночного города, а прошлое уже не ложилось на сердце мёртвым грузом, его часто можно увидеть с письмом в руке от неизвестного человека под неким псевдонимом. Письмо приходило лишь одно, каждую неделю воскресным утром когда все ещё спали и лишь дворецкий спешил отнести конверт получателю. И не торопясь Льюис читал красиво написанное письмо, после аккуратно вкладывал это письмо на полку большой библиотеки разнообразных произведений и день продолжался в обычно-размеренном темпе.***
Уже которую неделю очередного месяца Уотсон писал письма одному из своих поклонников, по началу его это смущало и отвечать на письма или даже читать их не было желания. Для бывшего военного — эта книга была искусством, она заставляла думать о прекрасных днях проведённых с людьми которых боялся, но и в тоже время уважал доктор Ватсон. Уважал: самопожертвование и преданность людей которые пусть не навсегда, но заставили многих сплотится вновь. И чем — то этот настойчивый незнакомец показался Ватсону до боли знаком. . Но кто? Вспомнить мужчина никак не мог, а незнакомец ловко игнорировал его попытки докопаться до истины всё сильнее подогревая интерес писателя. И вот, время шло, переписка всё продолжалась и казалось бы взаимная симпатия нарастала с каждым написанным сообщением. И Ватсон попросил личной встречи, — «И снова пишу тебе, признаюсь, второе письмо за неделю, на меня не похоже…» — Льюис сжал письмо в руках, ёрзая по строчке глазами немного переживая — «Но это просьба достойна отдельного письма. Хочу предложить вам личную встречу, как насчёт ресторана о котором я говорил вам ранее?» — Ответ пришёл незамедлительно.