Часть 1
19 марта 2022 г. в 23:17
Белый снег оседает песком на тетрадь,
Лист, свечою обугленный, календаря,
Мне пришлось как найти, так затем потерять,
Но не знаю, что "из-за", что "благодаря".
Перемазаны пальцы от синих чернил,
Собирается кровь в уголках чёрных глаз.
Что я делал: ломал или всё же чинил,
Когда резал, отмерив едва ли семь раз?
Только мне ведь не резать бы надо, а шить,
Тут и так всё распорото чуть не до кости,
Перед смертью, так глупо, но хочется жить,
До зубовного скрежета, ярости, злости.
Злись, не злись, не поможет, под простынью — труп,
Кем он был для меня среди множества лиц?
Не сорвется ответ с индевеющих губ,
С переписанных начисто белых страниц.
И казалось, что смерть уж не вызовет дрожи,
В сотый раз убивать даже как-то привычно.
Утекая сквозь пальцы, въедаясь под кожу,
Время замкнуто в корпусе, но безгранично.
Руки наскоро вытерев, имя впишу,
Один слог, был он собственный, стал нарицательный,
Уступает перо место карандашу,
А напротив в графе стоит "Тест отрицательный".