Westwind

С Микки Марк познакомился ясным осенним днём. Самое обычное собеседование: Марку нужен ударник, Микки нужна работа. Ни один из них и подозревать не мог, что эта встреча разделит жизнь каждого на «до» и «после». Они любовались бесценным золотом листьев, жадно ловили скупые солнечные лучи… Но главное — ветер. Ветер подталкивал их в спины, когда они возвращались из вегетарианского кафе — перескакивая с темы на тему, перебивая друг друга и периодически заливаясь смехом. Но Марку казалось, что к его спутнику ветер проявляет особое внимание: играет с полами пиджака, развевает широкие брюки, словно паруса, то треплет, то нахально швыряет в лицо длинные волосы… В голове даже мелькнула мысль, что ему хотелось бы отнять Микки у ветра и не отдавать. Глупо? Возможно. Но в их беседах рождались ещё и не такие глупости.

Walking down by the westwind,

I met a boy he was my friend…

Песня, как обычно, родилась сама собой. Одно слово зацепилось за другое, потянуло цепочку ассоциаций… Марк нечасто задавался вопросом, какой же глубокий смысл должны содержать пришедшие ему на ум строки. Ветер сгонял облака в тучи, предвещая традиционный для Лондона дождь. Непредсказуемость погоды должна была бы выработать у каждого привычку всюду таскать с собой зонт, но и Марк, и Микки зачастую благополучно забывали о нём. Зато как же весело было бежать наперегонки, тщетно пытаясь проскочить между каплями и периодически ныряя то под навесы, то в подворотни! Однако когда Микки взбрело в голову изображать Джина Келли, распевая «I'm singing in the rain» и прыгая по лужам, Марк не без сожаления заключил, что на такое ему смелости не достаёт. Ветер становился неизменным спутником Микки, когда тот настежь открывал окно в их гостиничном номере, чтобы закурить — он знал, что Марк этого не любит. Помещение наполнялось ледяным воздухом, и оранжевый огонёк мигал в темноте. Марку всегда казалась нелепой и пошлой мода романтизировать курение, все эти фотографии моделей в журналах, дымящих в камеру с томным видом… но Микки невольно вызывал желание находить некую эстетику в этом процессе. Клубы дыма, причудливо извивающиеся и быстро растворяющиеся во мгле, держащие сигарету длинные пальцы… А после — поцелуй со вкусом мятной жвачки, чей холод и острота тоже напоминали о ветре. Их давний компромисс.

Many's the times on a windy day,

I've wanted to hold the hand of all the people that ever thought my name…

И вновь строки рождались в голове словно бы без участия Марка. Написание стихов было для него таким же естественным процессом, как и дыхание. Но если Микки — как ветер, — стало быть, он упорхнёт, ускользнёт? Или будет неизменно сопровождать Марка? Однако философские материи, подобно ветру, стремительно улетали из его сознания, чуть колыхнув извилины.