Стихи мёртвого поэта...

Я продал душу королю, Чей взгляд чернее ночи. Я продал сердце, Лишь взглянув в безрадостные очи. Я знаю я смогу, Прожить оставшиеся дни заочно. Это точно. Любовь моя к бесчувствию, Мощна. Ведь сила давно была истощена. Когда-то я был маленьким юнцом И я гордился там своим отцом. Он так же смело как и я теперь, Играл с чужими чувствами, Являясь причиной их потерь. И за ними после, безрадостных ночей. Мне же говорил он, Что я как и он "ничей". Что "успехом" для меня считаться будет только то, Сколько я разбил сердец. Вот таков был мой отец. Его слова запомнил тот "юнец". С каждым годом пополняя свою "коллекцию осколков", Но казалось я был не у дел. Я повзрослел и так же жить хотел. Оставив за собой лишь кучу "бессердечных" тел. К бесчувствию стремился я всегда. Теперь когда я понимаю, Что не оставил и "следа". Я в водопаде утопаю, Я пропадаю без конца. А всё вино́й тому, наставления отца И юношеская глупость. Когда упал я в ту же пропасть, Что и мои "жертвы" до меня. И силой наполнен до краёв я вновь Узнав на самом деле, что такое эта странная "Любовь" В моих артериях забилась током кровь. Ах, эта чёртова любовь! Об стены разбивал я пальцы в кровь. И я готов молиться, лишь бы никогда, Отны́не не влюбиться! Я думал, что являясь этих чувств убийцей, Мне будет не дано об них пораниться, разбиться. Что я навеки буду гордым кровопийцей... Но правда оказалась не проста. Я уже не тот. И ты уже не та.