Цикл.
1 апреля 2022 г., 19:56
Не так давно я снова умер.
Умер на собственных руках.
Себя я умолял:
Не надо! Только не снова!
Но жизнь моя была суровой.
Я вновь упал в омут с головой,
Молясь о том, что мне даруют кислород.
Ведь только Я считал,
Что Я урод.
Но уготован мне один лишь брод
С вонючею водой.
Себя я спрашивал напрасно:
Зачем воюю сам с собой?
Зачем собой не дорожу?
И почему когда мне страшно,
Я словно лист на дереве дрожу?
Упрёки сами рождались в голове.
И умирал сражаясь против них
Я снова и снова.
Это так жестоко!
Только когда вкусил я жизни плод,
Случилось новое несчастье!
И мне теперь труднее разобраться,
Как выплыть из него.
Передо мной была развилка.
И нерешительность куда свернуть.
Могу лишь только как личинка,
На той дороге прикорнуть.
И сомневаюсь, что когда проснусь,
Во мне откроется новая личина.
И бабочкой мне не вспорхнуть.
А может я и вовсе не проснусь?..
