Стихи мёртвого поэта...

Метаморфозы. Люди-бутоны. Раскроются, со временем, В чудные розы. Мы изначально пустые листы. Где "писатель" другие, Лишь затем, уже ты. Их строчки, на "теле" твоём, Как цветочки. Или же, сплошные точки... Одни, старательно рисуют. Другие, пишут красивые стихи. А третьи, лишь могут тебя принижать, Сжимая листы. Говоря, что ты жалок. И что ты не прав и дурак. Но это не так! Подними свой кулак! Им и себе докажи, что жизнь твоя- Ценная. Что ты, произведение искусства! Красота естества! Метаморфозы твои, направляй на пути. Себя распусти. Себя, сам спаси! Ты счастье, способен себе Преподнести! Самого себя к вершине нести. И не важно чужое мнение. Жизнь твоя зависит, от твоих же умений! Ты не должен быть пленником, Чужих мнений! Борьба поколений. Ты был рождён гусеницей. Построй себе кокон. Из изящных волокон. Убери за ушко свой вьющийся локон. И избегай опасных "окон". Расправь свои крылья. Сметая чужих мнений, пыль. Пей нектар цветов. Звон чужих, ценных тебе, голосов. Лишь тогда отопри в душе, свой засов. И порхай под звон голосов. От восторга, искрящийся свет, В темноте их зрачков! Ты прошёл долгий путь. Теперь твоя цель, С него не свернуть. Не дай себя свергнуть. Не дай себя пнуть. Свою линию не бросай гнуть. Иначе... Всё было зря. И не освободит тебя, После... Заря...