Стихи мёртвого поэта...

Я сам не пойму. Вот как я живу? И чем дорожу? И только лишь вспомнив об этом... Я содрогаюсь, Дрожу... Внутри меня жжёт, словно пожар... Я словно бы в ад попал, спеша. И да. При этом и смеша, других. Не близких и не дорогих. Просто людей, Обычных прохожих. Я чувствую жар. Он словно под кожей. Острота как от перца. От Тринидад-скорпиона. Я чувствую только "остатки" от сердца. Причина моей скорби? Она. Судьба ли? Подруга ли? Ответ неизвестен. Я чувствую только остроты, Надеясь, оставить заботы. Но этот "перец" сжигает меня. И не поможет вода Или еда. И ни молоко. Сжигается сердце. Сгорает оно. Я всё об одном. Весь мир я ощущаю Вверх дном. Любовь-неприятна И я отторгаю её. Ненависть-пламя, Но я принимаю её. Я всё понимаю, Но я ощущаю лишь боль. Кто я? Я ноль. Среди единиц. Среди "мёртвых" лиц. Я падаю ниц. Невзирая на гордость, Невзирая на нелепость. Я чувствую пропасть. Ну как же мог я так упасть? Меня кидали в отчаянье. И я решил поддаться. Всегда же проще сдаться? Признать поражение. Прожить эту горечь, от унижения... Жжение. Жжение. Жжение... Я одиночка. Последняя в строчке точка. Потерянная память. Последний шажочек. Я мокрое пятнышко. На чьей-то белой сорочке. Я лужица на асфальте В последнем, красивом, Невероятном, сальто! Осталось нетронутым только пальто. На вешалке. Дома. На нём не пылинки. В глазах моих остались только лишь блики. И на губах последний след от улыбки...