Вернись

Помнишь любимый альбом Заслушанный сотни раз Пиво, портвейн и вино Туманило разум наш Спой, нарисуй, напиши Куда подевался Огонь твой знакомый в ночи Тихая осенняя ночь. Только ветки еле-еле покачиваются от холодного ветра. Осень начинает украшать землю, своими хрупкими кусочками ослабевшего золота. Осень — расцвет природы, окутанный мудростью и осознанием неизменности течения жизни. Время падающих листьев пришло снова. Пустой скверик освещали несколько фонарей, окутывая землю тусклым светом. Деревянные лавочки были пусты,куда не погляди - опавшие сухие листья, шуршавшие под ногами. Лавочки будто только поставили, но, как ни крути, им уже много лет. Сколько только людей тут не сидело, эти лавочки, наверное, повидали гораздо больше, чем кажется. Может на них случился первый поцелуй или признание, расставание, встреча, важный разговор, написанное стихотворение или последний разговор. Да всё что угодно. Днём тут гуляют дети, люди выгуливать собак, некоторые устраивают себе лёгкое свидание, многие читают, а многие просто проходят мимо. Десятки голосов слышны изо дня в день. Просто сидишь и смотришь, как дни пролетают мимо. А ночью тут необычайно тихо и спокойно, только слышно, как неподалёку проезжают трамваи и шум машин. Вот и Фёдору нравится. Они там часто сидели и разговаривали ни о чём. Ночь странная штука. Ночью разговоры искренней. Море мыслей. И эти мысли лились из обоих ручьём. Не было ни одного "не такого" взгляда, ни капли отвращения или чего нибудь в этом духе. Были взгляды, но не такие. Достоевский часто засматривался на смеющегося, с какой-то очередной дурацкой шутки, Николая. Или же когда он о чем-то рассказывал, при этом активно жестикулируя. Взгляды пересекались. Коля со смешком смущённо отводил взгляд на, более интересную, урну рядом, а Фёдор продолжал смотреть. И не просто же смотрел, а именно вглядывался. Коле казалось, что тот засматривается прямо в душу, читает юношу, как открытую книгу. Учитывает каждый взгляд, движение. Федя наблюдал за всем. За сменой эмоций на лице парня, за бегающими зрачками, тонкими замерзшими руками, за мило двигающемся красным носиком, когда тот шмыгал. Колю смешило то, что на него "глазеют, как в зоопарке", а Федю как раз устраивала эта реакция. Ему нравилось слушать смех юноши. Слушать нелепые истории, где Николай является главным героем какой нибудь сюр-ситуации. Но сейчас он сидит один. В том же самом сквере, на той же самой лавочке, в тоже время. Отсюда отлично складывался вид на балкон Коли. Там, как всегда, горел свет. И парень уверен, что тот не спит. Он всегда ругал Колю за сбитый режим. Хотя сам приехал в этот несчастный сквер, в глубокую ночь, на другой конец города, чтобы увидеть знакомый силуэт в окне. И он увидел. Разглядеть было сложно, но Федя отчётливо знал каждую частичку тела Коли, и мог свободно улучшать картинку у себя в голове. Худощавый юноша в одной футболке с растрепанными волосами, и стопроцентными синяками под глазами. Опять курит. Даже сейчас Достоевский будто почувствовал едкий запах табачного дыма. Выглядит довольно уютно, если романтизировать эту картину. И Феде кажется, что тот его замечает, но продолжает разглядывать силуэт Николая. Но через несколько быстрых затяжек парень тушит сигарету, о перила балкона и кидает ненужный окурок на подоконник. Разворачивается и уходит. Федя уверен, что его заметили. Своего он добился, а Коля вряд ли ещё выйдет курить на балкон. Скорее будет делать это на кухне, за что обычно его Фёдор часто ругал, когда поздно приходил домой или просыпался поздней ночью из-за того, что родного тела рядом не ощущается. Но сейчас не получит. И наверное никогда больше не получит. Фёдор встаёт с лавочки и отправляется в сторону трамвайной остановки. Но всё же в последний раз оборачивается, запрокидывает голову и смотрит на восьмой этаж в далеке, на свет балкона. На лицо приземляется что-то маленькое, холодное и... мокрое. Первая снежинка.. А за ней ещё одна, ещё и ещё. Парень как-то грустно улыбается и отправляется домой: думает, что больно от холода и замерзших конечностей. Домой, где все напоминает о нем. Коля курит в темноте ночной кухни, выдыхая дым в форточку дряхлой рамы. Курит и смотрит на силуэт, что медленными шагами, в своём любимом чёрном пальто, направляется к каменной лестнице. Смотрит и молит. Хоть бы не ушёл, не уходи, прошу. Побеги, сотри ноги в кровь, останься без большого пальца. А я буду реветь, весь мир услышит мои истерики, но дело рук утопающих. Пробеги, проплыви, проползи, чтобы просто обнять. Вернись. Сделай хоть что-то. Не выключай прошу я, стоп Твоего балкона свет Не выключай прошу я, стоп Твоего балкона свет.....