По глазам

      Я всё вижу по глазам...       Что ты хочешь мне сказать?       Пронизывающий холод обдувает кожу и горло спирает от ужаса...       Очередной кошмар. Просто. Сон.       Сбившееся дыхание нарастает, распирая грудную клетку от переизбытка воздуха. Просто. Сон.       Руки трясутся, а перед глазами всё ещё стоят его глаза. Просто. Сон.       Сон, Эмма.       Но какой реалистичный...       Нащупав будильник, девушка переводит взгляд на экран. 4:28.       И лишь один и тот же сон. Каждую ночь предстаёт в сознании, напоминая о недавних событиях, перевернувших восприятие всего, что вообще можно было воспринимать раньше и перекрывая все попытки дать разуму возможность отдохнуть и хоть на время забыть. А нужно ли?       Нужно ли забывать о том, что ты собственноручно убил самого дорогого в жизни человека? Пусть и "ради общего блага", какое глупое оправдание, пусть и... Неважно. Важно то, что его больше нет. От него лишь память в сердце, фото на полках в тёмной комнате и кошмары, повторяющие тот день, перевернувший всё. Всё.       Больно. Нужно жить дальше. Нужно простить себя. Но сложно. Неимоверно сложно.       И хоть делаешь вид, что всё налаживается, что утешения родителей помогают, что зелья Реджины действительно действуют, что жизнь идёт дальше... Обман. Это обман. Ведь то одиночество, тоска и чувство дикой вины не заглушаются временем, как бы сильно этого не хотелось. Сложно.       И пусть они все и дальше думают, что ей лучше. Не стоит забивать этим голову. Она должна сделать это сама. Сама справиться со своим горем, сама найти способ. Ведь какими бы не были хорошими отношения с окружающими ныне людьми, где-то внутри всё ещё живёт маленькая оставленная девочка, не понявшая мир и непонятая миром. Девочка, которая привыкла, что одна, что никто не поможет, что её проблемы — лишь её, что всё, что происходит, она должна контролировать сама. И о том, что происходит в её жизни, знает лишь ночь, окутывающая и такая привычная.       Лишь только ночь своею серой тенью напомнит как я одинок.       И глупо отрицать, что в такие моменты хочется, очень сильно хочется, рассказать кому-то, поделиться, закричать "Ну обратите же вы внимание! Я здесь, мне плохо, я умираю!", но доверить такое просто потому что хочется тоже глупо. Хотя, наверное так и нужно. Но жизнь ведь не только мотает, правильно?       Закаляет.       И как бы грустно всё это не было, что поделать. Нужно жить дальше. А ошибки со временем заживут. Но сколько будет этого времени...       Сердце перестаёт биться как сумасшедшее, постепенно утихомиривая скорость. Скоро вставать, спать уже нет смысла. Да и желания тоже.       — Прости, Киллиан, — тихо шепчет она, внимательно смотря в ясные глаза на фотографии напротив.       Он простил её. И она должна простить себя. Ведь он бы хотел этого...       В этом она уверена. Абсолютно.