Яркие краски любви...

***

      «Он сидит в тюрьме… Он мне ничем не помешает… Он же сюда не вернется?!. А если вернется?.. Он же убьёт меня! Нет, даже если он и вернётся, я сдам его полиции… Но правильно ли это? Я… Я…»        — Я НЕ МОГУ ТАК! — прокричал художник, лет двадцати, — Я не могу так… Я поступаю как последний придурок! Хватит это скрывать! Я же понимаю, что он мне не просто друг, или главарь мафии… Риккардо… — паренёк немного помолчал. — Я… я люблю тебя… — пролепетал тот.        — «Но, всё же… он больше не вернётся… я случайно его подставил, и его упрятали в тюрьму… но, зная его… он легко может сбежать, и мне не поздоровится…» — более адекватно и спокойно размышлял Батлер, — «Хах, но зато я выполнил его просьбу. Я его нарисовал…», — художник кинул небрежный взгляд на целую кучу картин. На тех картинах был нарисован один и тот же человек, просто в разных стилях. И этот счастливчик был Риккардо Де’Карли.        Батлер только недавно понял о своих чувствах к Рикку. Он всё ещё расставлял всё по полочкам. Сложное это дело: осознавать то, что любишь человека, который спокойно может тебя убить. Такое реально пугает. И если Де’Карли наёмный киллер, и просто бандит, который уважает сам себя, то о чём может говорить, и даже мечтать обычный художник, как Чарли? Он даже мечтать не может о том, что мало того, Рикк может и гей, что, по рассуждениям Батлера, маловероятно, так и ещё то, что он, на минуточку, глава мафии, любит такого сумасшедшего художника как он, Чарли.        — Что ж… Мне нужно рисовать… Иначе жить негде будет… — Чарли уже поднёс руку к холсту, что бы дорисовать натюрморт, состоящий из яблока, двух груш, листьев и винограда, как вдруг кто-то постучался в дверь. Причём так постучался, будто хотел её выломать. Вскоре послышалось:        — Лейтенант Стрелочник. Откройте дверь, полиция!        Батлер был в недоумении. Снова что ли соседка полицию вызвала на его адрес? Ну теперь-то за что? Что не так? Скандалов он уже давненько не устраивал. Уже как два дня…        Раздумывая на тему «Что-Же-Я-Сделал-Не-Так?» он медленно открыл дверь.        — Что-то случилось?        — Да. Мы узнали информацию о том, что у Вас может скрываться некий Риккардо Де’Карли, глава мафии. Он сбежал из тюрьмы сегодня ночью с двумя приспешниками, — всё это проговаривая, он протянул фотографию довольно знакомого человека. — Мы приехали, чтобы проверить эту квартиру. Разрешите пройти.        С этими словами, довольно аккуратно и тихо, в квартиру зашел некий лейтенант Стрелочник и несколько его людей. Батлер не сопротивлялся. Он был в шоке. То, чего он так боялся, произошло. Риккардо на свободе…        Погрузившись в свои мысли, он даже не заметил, как лейтенант вышел из его квартиры, попутно кинув:        — У Вас мы его не нашли, простите за беспокойство…        А Батлер всё стоял и смотрел, как полицейские спускаются по лестнице. Что ж, наверное, это последнее, что он сможет видеть…        Минут 15 ещё постояв, парень понял, что пора действовать. Он быстро закрыл дверь на все три замка, быстро собрал вещи, и… Он положил все обратно. «Нет, Риккардо не глуп. Он сюда вряд-ли вернётся…» — размышлял художник.       Как же он тогда ошибался.        И вот, набрав новую воду для кисточек, Чарли удобно устроился возле холста, с недоделанным натюрмортом. Но вдруг, кто-то снова постучался в дверь.        — Агх, вы издеваетесь?! Мне работать нужно, а не гостей принимать… — Пробурчал он, и пошёл открывать дверь. Но когда он её открыл, очень изумился…        — Вы?!.