Me and the Gun.

"...It was me and a gun and a man on my back And I sang "holy holy" as he buttoned down his pants..." Tori Amos – Me and a Gun. Раз... Два... Вдох. Эмма умная девочка. Она знает, что если приснился страшный сон, нужно просто сосчитать до десяти и ты успокоишься. ...Три... Четыре... Выдох. Дыхание выровняется, руки перестанут трястись, а сердце биться о ребра как сумасшедшее - можно будет встать с кровати, не включая свет пойти на кухню и налить себе стакан любимого холодного молока. ...Пять... Вдох. Но пока считалочка не досчитана. Перед глазами расплывается грязно-серая, воняющая ткань. Она трется о щеки, лоб, губы. Кожу саднит. Рук словно нет, только боль ощущается в суставах из-за особых резких движений. Всё нутро режет, тошнота застряла в горле. Эмме плохо от всего этого. Но хуже всего от того, что она будто наяву ощущает тяжесть навалившегося тела, горячее дыхание над ухом, бьющуюся железную пряжку ремня о своё бедро, слышит отвратительные, пугающие слова. Они набатом бьются в ее голове. «Шлюха». «Терпи». «Ты сама виновата». «Пой мне…» ...Шесть... Выдох. И Эмма поёт… Поёт тихо… Поёт, чтобы жить… Вокруг почти мрак, через окна просачивается свет единственного фонаря, телом ощущается покачивание машины. Эмма закрывает глаза, зажмуривает их настолько сильно, что видит пляшущие, пульсирующие окружности. Они переливаются оранжевым и красным, точно как ее волосы на свете солнца прошлым летом, когда она с родителями была на море. ...Семь... Вдох. Эмма хочется молиться, но, честно, она не уверенна, что Господь услышит ее, она слишком долго не ходила в церковь и не обращала к Нему свой голос. Боль все так же пронизывает живот, разрывает его. От чего же так больно. Тяжесть давит на плечи, что-то твердое упирается в грудь. Безумно реалистичный кошмар. У нее бывали такие, она знает... Эмма очень впечатлительная, все принимает близко к сердцу, часто плачет. Вот и сейчас слезы душат ее. Эмма вдыхает, широко открывая рот, заглатывая смрадный воздух и страх. Хочется воды и хочется кричать. Но она не может подняться, она не может перестать петь… ...Восемь... Выдох. Как же плохо. Эмма грязная. Эмма испачкалась. Когда она сможет встать, когда сон отпустит, то прямиком направится в душ и будет там долго-долго, натирая мочалкой и земляничным мылом свою кожу до красноты, до ранок. Может быть это поможет ей почувствовать себя лучше. Должно. Всегда помогает. Она бы еще не отказалась пойти в комнату к родителям, разбудить маму и, прижавшись к её груди, рассказать обо всем, что тревожит, рассказать о своём страхе. Но Эмма уже большая девочка, она не может себе этого позволить. ...Девять... Вдох. Не страшно, обойдемся и без этого, Эмма же сильная… так ведь…? Да. Сильная девочка Эмма. Только невыносимо хочется перестать слышать чье-то дыхание за спиной и свое собственное сердцебиение. У нее кружится голова, и она упирается лбом в жесткую ткань. Скорее бы все это прекратилось. Скорее бы проснуться. ...Десять. Выдох. Эмма умная девочка, она знает, чтобы прийти в себя после страшного сна нужно медленно посчитать до десяти, вот она и считает. От чего же сон не кончается?