Молилась ли ты?

      Дождь — это успокаивающий белый шум, когда они лежат в своем блаженстве; он обнаруживает, что все еще способен слушать его, когда он стучит, шумит и стекает по прозрачным окнам комнаты его возлюбленной. Где–то за постоянными штормами висят мерцающие звезды, а между ними мечутся его братья и семья его возлюбленной, изо всех сил стараясь — какими бы измученными они ни были — положить конец войне, на которую была возложена вся его жизнь. И все же, здесь, как бы уединенно они ни находились, какое влияние оказывают эти обширные сражения? Ничто не нарушает этот покой.       Она бормочет, уткнувшись носом ему в шею, ее вес бесценно давит на его левый бок. Как всегда холоден ее нос, будь они в его постели, теплой и уютной, рядом с соседними комнатами его братьев, или в её, которая чуть-чуть прохладнее, чтобы лучше соответствовать ее комфорту. Конечно, он с нежностью думает, когда они в его комнатах она носит меньше одежды — вся эта обнаженная кожа в пределах его досягаемости, растянутая на голые сантиметры. Где же лучше? В его собственной комнате, где ее полосы, бриллианты и крапинки обнажены для его взгляда и только для него, или в ее собственных комнатах, где скрыто больше кожи, но она прижимается к нему, как будто разлука означала бы холодную смерть?       Его рука засунута под ее плечи, обвивается вокруг ее сильного плеча, мышцы дрожат; она, должно быть, спит. Бормотание, всхлип, вздох; он беспокоится, у него перехватывает дыхание от ее воображаемых страхов; затем она вздрагивает и просыпается в его объятиях, глаза огромные и блестящие в тусклом свете, когда она изучает его лицо. Нарушить молчание кажется самым близким кощунством, на которое он способен. — Мне снилось... я не знаю, что мне снилось, но тебя там не было, — надломленно выдыхает она.       Он прижимается лбом к ее лбу, позволяя своему мягкому медленному дыханию успокаивать ее, когда щупальца ее души тянутся к нему, затуманенные страданием. — Как глупо с твоей стороны, — вздыхает солдат своей любви, — воображать день, когда я не буду шагать рядом с тобой, впереди тебя.       Лекку обвивает его запястья, ее руки крепко прижаты к его ребрам, чтобы чувствовать, как его грудь поднимается и опускается с каждым спокойным вдохом. Бледные полосы контрастируют с его темной кожей, тонкая бледность его многочисленных шрамов теряется в темноте. Здесь, укрытый лишь простыней, он всего лишь мужчина, а она женщина. — Мне казалось, что мой разум знает лучше, но так много моих братьев погибло, — раздается голос его возлюбленной; он наблюдает, как двигаются ее губы, вспоминает их мягкость, злится, что она так горюет.       Приложив одну руку к ее щеке, лек все еще обвивал запястье, другую на ее талию, чтобы притянуть ее к себе, устранить любое пространство между ними, которое могло остаться, несмотря на их склонность во сне прижиматься друг к другу, вжиматься в пространство друг друга, как виноградные лозы. Её смущенный лек присоединяется к своему близнецу около его левого запястья. — Я люблю тебя, — говорит он тихо, как будто произнести эти слова слишком громко означало превратить обожание в проклятие.       Ее зубы сияют белизной, когда она улыбается, рука скользит по его телу, словно блюдечко. — Я знаю, — выдыхает она голосом мягче, чем любая ткань, которую он когда-либо чувствовал, — я тоже тебя люблю. — Нежными пальцами она обводит его шею, не следуя особым линиям, вниз к его плечам, дальше вниз, чтобы положить ладонь на его сердце.       Мое сердце тянется только к тебе , думает он, обожая; моя душа горит для тебя. — Сердце мое, у меня есть к тебе предложение, — говорит он мягко, тайно-тихо. Эти слова он должен сказать только одному человеку — никто другой не услышит его клятв, потому что никогда не могло быть никого, кто заставлял бы его тосковать, грустить, стараться так сильно, как она. Кивок, монтреаль сминает подушку. — Говори, любимый, дорогой, — дышит его душа, дыхание касается его губ, глаза мерцают. — Выходи за меня замуж, песня сердца. Произнеси эти слова — позволь мне сказать их тебе; позволь мне пообещать себя, позволь мне отдать себя тебе.       Ее глаза расширяются, блестят, лекку дрожит на его запястье, рот так слегка приоткрывается.       Он перекатывается через нее, баюкая ее, их тела сливаются и пылают от эмоций, в нем поднимается радость от того, что да, да, наконец–то у него будет это, — самая сокровенная из всех его мечтаний. — Война почти закончена, — хрипит он, теряясь в этих глазах, в этих глазах, которые, должно быть, темнее любого ночного неба, которое он когда-либо имел счастье видеть. На мгновение, много мгновений, они молчат, потерявшись друг в друге, пока он не отстраняется достаточно далеко, чтобы сделать необходимый вдох, чтобы заговорить, касаясь губами ее губ с каждым словом. — Выходи за меня. Выходи за меня замуж, Шаак. — Он наклоняет голову, дыша в основание ее лекку, чтобы почувствовать, как она дрожит. — Будь моей, Шаак.       Дыхание перехватывает у нее в горле, пальцы вжимаются в его плечи, как будто хотят закрепить их обоих на вечность в ее постели, свободных от всего, где они всего лишь мужчина и его женщина, женщина и ее мужчина, двое вместе со звуком ветра снаружи. — Выходи за меня замуж, — к изгибу ее плеча. — Выходи за меня замуж, — до изгиба ее горла. — Скажи слова, возлюбленная моей души, — мольба на ее губах. Половина рыданий вырывается из ее груди, губы изгибаются вверх, даже когда ее глаза закрываются, лекку напрягается. — Да, Кольт, — выдыхает она, и у него как будто горит само сердце. — Да, я произнесу эти слова вместе с тобой.       Его собственная ухмылка угрожает расколоть его лицо надвое; он так счастлив, что мог бы умереть здесь и сейчас и отправиться на небеса довольным человеком. Сдвинув брови, он сосредотачивается на ее глазах, таких темных, таких чарующих. Битвы должны вестись и выигрываться ради ее глаз. — Повторяй за мной, сердце мое, — шепчет солдат. — Мы едины, когда мы вместе. Мы едины, когда мы врозь. Мы разделим друг с другом все. Мы взрастим воинов. — Что ж, это достаточно верно, — дразнит она его, проводя пальцами по его волосам, царапая ногтями кожу головы, чтобы услышать, как он напевает. — Мы все это уже делаем. — Шаак. Смешок. — Мы едины, когда мы вместе. Мы едины, когда мы врозь. Мы разделим друг с другом все. Мы взрастим воинов. Кольт из клана Ти, хранитель моего сердца с этого момента, пока равнины Шили не станут мертвыми, а реки не умолкнут, — обещает его возлюбленная таким уверенным и твердым голосом, каким он когда-либо слышал, чтобы она что-нибудь говорила.       Слова умоляют быть сказанными, вырываются из его души, чтобы умереть, прежде чем когда-либо достигнут его рта, потому что они здесь. Они здесь, и это реально, и она теплая под его руками и губами, и вся их обнаженная кожа, когда дождь падает, падает, падает. Она вздрагивает. — Любимая, — спрашивает он с беспокойством, немного отступая, чтобы дать ей пространство. — В чем дело?       Весь цвет отливает от ее лица, когда навертываются слезы, льющиеся из ее глаз, соленые, острые, смачивающие его палец, когда он так нежно вытирает их. Любовь подпитывает его заботу о ней так, что он почти ощущает ее вкус на своем языке, как горечь жалкой неудачи. — Любовь моя?       Ее глаза ищут его собственные, отчаянные, умоляющие, танцующие от эмоций, которые он едва способен понять. Ее лекку освобождает запястье, его глаза расширяются от порыва холодного воздуха там, где она была, и он отползает назад, когда она выпрямляется, хватая ртом воздух, протягивая к нему руки. — Джедаи, — выдыхает она — не задыхается, давится словами, как будто, если не произносить их, то она сможет отрицать их истинность. — Они умирают, Кольт.       Нет. Этого не может быть – они должны были выиграть войну. Они побеждали.       С каждым потрясенным полувздохом все больше слез льется потоком, на ее лице написано неверие, а все ее тело начинает дрожать. — Это больно, — выдыхает она. — О–о нет!       Она бросается за кем-то, он, возможно, никогда не узнает; падает на кровать, продолжая тянуться, когда рыдания сотрясают все ее тело. Он прижимает ее к себе, обволакивая ее, как будто может положить конец боли одним лишь своим присутствием, всем своим существом стремясь утешить ее, но зная, что ничего не выйдет. Если она говорит, что джедаи умирают, значит, так оно и есть.       Его жена прижимается к его груди, как будто он создан для того, чтобы прижимать ее к себе. Джедаи умирают. Кошмар становится явью.       Внезапная боль пронзает его голову, пронзая, как внезапная яркая ночь, его ворчание растворяется в рыданиях, когда вся вселенная его жены рушится в ничто. — Ушли, — кричит она, цепляясь за него, — ушли, все ушли, все ушли!       Кошмар — это всего лишь сон. Это сон, не более, не более чем кошмар. И все же. Все же.       Вот он сидит, а его любимая рассыпается у него на коленях. Джедаи умирают. Казнены – их казнили. Это должен быть приказ, какая-то форма приказа, но кто мог сделать такое? Кто мог убить джедаев, когда есть целая армия, которая сожжет цивилизации, чтобы спасти их?       Кошмар — это кошмар, и ничего больше. Больше в этом ничего нет. Солдаты не нападают на своих джедаев; они следуют их приказам. Следуют приказам и любят. Выполняют приказы. Хорошие солдаты выполняют приказы. — Ушли, — плачет его возлюбленная, и его сердце обливается кровью вместе с ее сердцем. — Кто-то убил их всех. Убили всех джедаев.       Хорошие солдаты выполняют приказы.       Его рука — ее шея такая хрупкая, и она такая доверчивая, и это было бы легко — нет, нет! Нет, она его жена, это его жена, зачем ему причинять ей вред? Свернуть ей шею или задушить? Он яростно трясет головой. Это его жена — о чем он думает?       Убей всех джедаев. Убей всех джедаев.       Ее шея такая хрупкая, его рука достаточно большая, чтобы обхватить ее; все, что ей нужно, — это одно сжатие. Все, что для этого потребуется, — это одно сокрушительное движение, и мастера-джедая Шаак Ти больше не будет, настолько сломленной в своей рассеянной слабости, что оружие сможет выполнить свою работу, покончить с ней вместе с остальными ее сородичами — — Нет, — отчаянно шепчет Кольт, его пальцы дергаются. — Нет, — выдыхает каминоанский командир, когда его рука скользит вверх по гладкому пространству к ее обнаженному и уязвимому горлу. — Нет, — вздыхает КК-1758, когда джедай-предатель в его руках — зачем, зачем он это делает, он любит ее, свою жену — дрожит, задыхается, вздымается на его руке, крепкой, как дюрастил. — Нет, — выдыхает одна из последних умирающих джедаев. — Кольт, Кольт, пожалуйста, это не ты — ты не сделаешь!       Он наклоняется, прижимается губами к ее щеке, его руки сжимаются, и она со свистом выдыхает последний вздох. Оружие раскачивается взад-вперед, и свет его жизни гаснет от его собственных рук, когда одна из величайших сил добра, которые он когда-либо встречал, превращается в дрожащую оболочку, пальцы ослабевают, ослабевают, ослабевают.       Руки джедая-Предателя безвольно опускаются, все ее прекрасное тело обмякло, но оружие — солдат; знает, что нужно крепко держать на всякий случай. Знает, что джедаи могут пережить почти все. Держится за это знание — Джедаи выживают, джедаи всегда выживают. Джедай является его женой — и все же он оружие, оружие не может любить — если он не может любить, тогда что же его ломает? Что это за существо на кровати в Камино, рыдает над телом Предателя, над нейтрализованной угрозой? Хороший солдат должен выполнять приказы.       Приказ был выполнен в соответствии с указаниями.       CC-1758 — это оружие, а оружие не может проявлять эмоции. Оно не может печалиться. Это не может быть поэтично. Оно не может чувствовать потерю и потерянность. — У меня нет жены, — говорит оружие, и он кричит.