Безликий человек стоит на остановке,
Вокруг него безмолвная толпа,
Он стал частицей серой зарисовки,
Мы, люди - клоуны в бесцветных колпаках.
Судьба бросает нам под ноги сухари,
И мы грызем их, радуясь тому,
Что еще дольше проживем как дикари,
Но вскоре задохнемся мы в дыму
Невежества, жестокости и грязи,
Прикрытой розовыми парами очков.
И мы бежим в болезненном экстазе,
По тротуару кладбищ-городов.