Фрагмент неоконченной повести

Нескончаемый тоскливый дождь делал моей душе безоговорочный жест доброй воли: он нарушал безмолвную тишину, которая с каждой минутой своего существования в магловской квартире норовила превратить остатки моей душонки в пепелище. Закинув ноги на дубовый стол, — то немногое, что осталось после родителей в этих унылых четырех стенах, — я продолжила возвращаться мыслями к Его одиозной персоне. Человек-загадка. "Энигма" всей Магической Британии. Такой же невозможный, как и наши с ним отношения. Такой же непоколебимый, как моя вера в него. Пытаюсь вспомнить, с чего все началось. И, к своему стыду и разочарованию, понимаю, что ответа на этот вопрос нет ни у меня, ни у него. Никто не знает, как этот мужчина, мало чем похожий на истинного британского джентльмена, связался с Невыносимой Всезнайкой, не имевшей и жалкого намека на благородные манеры. Единственная общеизвестная для нас аксиома заключалась в том, что этот роман будет с открытым финалом. Встаю и подхожу к окну, открываю его настежь. Холодный воздух обхватывает мое тело, и я не понимаю, в какой момент капли все того же нескончаемого дождя смешиваются со слезами, а беспощадный вой колючего ветра создаёт идеальный дуэт с моим рыданием. Его слова, сказанные когда-то Гарри, о том, что жизнь вообще несправедлива, — как молитва в моей голове. Ведь он, как никто другой знает, о чем говорит. Опять дубовый стол. Вино, сигарета. Ещё вино. Траурная мелодия дождя. Пустота родительской квартиры. Одиночество. И мысли о человеке, который всю жизнь был по ту сторону баррикад. А был ли?