19
17 апреля 2022 г. в 20:34
Терпение сковало тело, смешалось с болью в животе,
Скрутился я, застыл в цементе, и вдруг не вижу в кутерьме.
Больной и бедный в этом мире я написал последний том
Своих стихов гнилых и длинных, их не услышат до тех пор,
Пока не сяду в тени ивы, пытаясь вспомнить тот из снов,
В котором я бежал счастливый, смотря на кромку облаков.
Они бродили так красиво, я не успел заметить ход,
Они сбежали за плаксивый, горящий солнцем, горизонт.
И я смотрел наверх, на небо, там не осталось ничего
Мне б запечатать в банке лето, глядеть все время на него;
Оно бежит, впиваясь в время, кричит, я слушаю его:
Оно смеялось и твердило: «ты вновь поверил, идиот».