31
27 ноября 2022 г., 10:12
я ждал любовь, простившись с горем, она мне выбила окно,
огнём расплавила — мне больно, я снова вынырнул под лёд;
пальто на плечи опустилось, и так же холодно — продрог,
мне никогда ведь не смириться, а впереди плеяда слёз.
и когда заперты все двери, сидишь и воешь на луну.
свободы вкус обыкновенный — не сладок больше поцелуй.
хожу по улице неспешно, но только шаг летит вперёд,
всё тороплюсь куда-то к месту, где встать придётся на убой.
мне боль приятнее, чем ваших чокнутых людей любить,
подушка вновь увидит море, из глаз текущее навзрыд.
проклятых снов не вижу смысла, они уставились впритык,
тут словно всё игра актёров, хор — визави глухонемых.
слоняюсь средь пустого зала, и встретить бы хоть взгляд, хоть вздох.
бродячий пёс разбудит рано, пора на выход — в снегопад.
я был актёром слишком жалким, мой личный театр — не кино —
сто личных гадов, дворник старый найдёт сто душ в моих телах.
