***
Саше всё случившееся кажется каким-то нереальным сном. Приятным сном, что уж греха таить. Его Клэбо, его Йоха тут, в России, в холодном и промозглом Сыктывкаре. Как? Откуда? И главное – почему? И даже без предупреждения. - Хотел сделать тебе сюрприз. Я знал, что ты победишь… - Как же, знал он. – Саша садится удобнее на кровати. – За медалькой моей приехал, небось… - Ну тыришь всякие штуки из нас двоих тут только ты. – Клэбо упирается головой в подушку, пытаясь укрыться от солнца, что забралось в домик с помощью Сашиных рук. Ох, уж эти Сашины руки… что они вытворяли ночью, доводя Йоханнеса до исступления. - Мог бы и спасибо сказать за то, что приехал к тебе в этот Сыкты… как его там… кар… - Сыктывкар? - Ага… Большунов, не скрывая эмоций, от души рассмеялся от попыток Йохи выговорить это до безумия, как тому казалось, страшное слово. Угораздило же так ещё и город назвать. Язык сломаешь. Хотя и Сашин английский был также далёк от идеала. Йоханнес его понимал, и этого было достаточно. Да и зачем этим двоим слова, когда есть язык тела, язык любви и всё в этом роде… - Вообще-то я вчера замёрз. - Значит, в своей Норвегии он не мёрзнет, а тут замёрз. – Саша улыбается, пытаясь ногой столкнуть Клэбо с просторной и мягкой кровати. – Дурак… А ведь этот дурак приехал сюда совершенно инкогнито. Замаскировался так, что мама родная не узнает. Да и другим незачем было знать, включая и самого Большунова, что он, Йоха, тут и смотрит, как тот катит по лыжне. За этими русскими всегда интересно наблюдать. На какую только хитрость те не пойдут, чтобы достичь своего. Но его Саша был не таким. Саша был эталоном ответственности и правильности. Со стороны складывалось такое ощущение, что вся эта его правильность родилась вместе с ним, текла в его венах. Клэбо вчера и вправду прилично замёрз. Слишком переменчивая погода. Сырость. Снегопад. Затем солнце и снова какая-то промозглость. Невозможно. А потом были эти «Well done, Sasha!!» и такие большие удивлённые глаза Большунова, его крепкие объятья, по которым Йоханнес так сильно скучал. - Что, сегодня тоже Йоханнес Клэбо не явит своё личико миру? Опять будешь прятаться за маской? – Саша вплетается пальцами в светлые пряди. Улыбается. Открыто, мягко. Норвежец лишь подставляется под ласкающую руку. Большой такой норвежский кот. Его кот - Сашкин. Такой нежный и такой тактильно отзывчивый. Большунов на мгновение ловит себя на мысли, чем же он заслужил такое большое счастье рядом с собой. Наверное, по тому, что он привык быть во всём первым. И в гонках, и в жизни. А первым всегда полагается самое лучшее. И это вот лучшее сейчас лежит рядом с ним, разлагает рабочую обстановку, всем своим видом показывая, что не прочь повторить события минувшей ночи. Ах, как он отдавался, как стонал, как просил «ещё и ещё», как скулил, умоляя не прекращать… - Мне сегодня снова бежать, ты в курсе? - Допустим… - Клэбо игриво подмигивает и тянет Сашу на себя. – Но перед хорошим стартом кому-то нужно как следует расслабиться, не так ли?***
Через час Саша выходит сперва на разминку, потом на раскатку, а позже снова приходит первым. Его мотивация стоит на финише, хрустит под ногами свежим мартовским снегом и греет руки в тёплых Сашиных варежках. - Well done, Sasha… Well done. – Клэбо улыбается, смотря на то, как Саша растворяется в моменте очередной победы и скрывается где-то в толпе прессы. Клэбо даже немного ревнует Сашу ко всем, но всё же понимает, какое бы внимание Большунов не уделял другим, той же прессе, всё равно основное своё время он проведёт с Йоханнесом… в этом чёртовом холодном городе с очень сложным названием.