upgrade

- Дейв, можешь убрать это? Ты заглядываешь в комнату, и Дирк вопросительно кивает на разлитый по столу формалин. Пахнет отвратно, на самом деле. - Неа, - просто отвечаешь ты. Он кивает, будто бы не ждал от тебя другого ответа и доволен услышанным. Это грёбаное согласие со всем и вся продолжается уже дохуя и дольше: всё, что ты скажешь или сделаешь, не будет стоить чего-то большего, чем его молчаливая ухмылка. Ну, как пример: - Бро, соседи снизу жалуются на дождь с потолка. Чесслово, не знаю, как так вышло. - Ага. Или если так: - Я расхерачил машину. - Сам как? - Живой. - Окей. Ну или: - Я улетаю во Францию. - Надолго? - Да. - Позвони, как долетишь. Ты не знаешь, что нужно сделать, чтобы услышать от него что-то более непофигистичное, но не менее дирковское. Взломать пентагон или слить в сеть чертежи его проектов, как план, выходят на первое место. Но сначала ты все же летишь во Францию. *** - Как там Дирки? Он так и не ответил на моё новогоднее поздравление, - Рокси встречает тебя в аэропорту. - Не ебу, - отвечаешь ты, и она хмурится. Стремно. Очень стремно. Рокс вообще неплохая, не по-человечески так кидаться на людей - говоришь себе. Спокойно, Дейв. Живём. - Он закопался в груды деталей и снова творит неведомую хрень. Ты знаешь, у него бывает. Рокси поджимает губы, кивая. А потом ты проводишь "продуктивный разговор" с Роуз, и она помогает тебе разве что тем, что молча жуёт мармеладных мишек, пока ты рассказываешь ей. Не всё, конечно. Ей совсем не обязательно знать как ты проебался в день святого Валентина: надрался в хлам и пытался залезть в трусы к старшему брату. Ну и заслуженно получил по ебалу. - Трахни меня, - единственное, что помнишь до того, как твой подбородок стукнулся о его кулак. Дирк долго потом сидел у твоей кровати, перебирая волосы. А ты всё бормотал что-то, не мог уснуть и ластился к его руке. И он своими этими глазами ещё зыркал, бледными и красивыми. Ты вспоминаешь о них каждый день. Да. Как-то слабо он тебя приложил. *** Дирк встречает тебя с самолета, забирает один из чемоданов и ни слова о том, что твое "надолго" – три чёртовых дня. Ты задыхаешься рядом с ним. *** По прогнозу сегодня к вечеру гроза, а на улице уже сейчас духовка и воздух плавится под лучами небесного кипятильника. Сломанный лифт становится препятствием, но подъем отрезвляет, и ты говоришь себе: "Окей, нормально. Не зацикливайся". Всё, что изменилось дома - пятно формалина, которого теперь нет. А пыль на полке даже теперь такая же серая, как его лицо. Ты рвёшь одну из своих старых футболок, распахиваешь настежь окна и молча начинаешь тереть паркет на кухне. Дирк так же молча поднимает ноги, чтобы не мешать тебе. В окно влетает оранжевый полиэтиленовый пакет, и ты зло комкаешь мусор в руке с шуршанием. Дирк ухмыляется. Так хочется дать ему по роже. Дважды. Трижды. И ты поднимаешься, закусываешь губу и замахиваешься, но руку перехватывают. Не смотрит на тебя, опускает голову, отпускает руку, а ты снова замахиваешься. Но не бьёшь. Потому что он вдруг смотрит сквозь две пары очков глаза-в-глаза. На руки ложатся холодные капли начинающегося дождя, плакат на стене трепыхается. Пассуешь: отводишь взгляд и наклоняешь голову вниз, на пол падает смятый пакет. Но то, чего ты так долго пытался добиться, наконец происходит. Он не плюёт, не отворачивается в коем то веке. Стекло в окне остервенело звенит, стукаясь о раму, а он поднимает твои очки, обхватывает мягко голову за затылок, заставляет смотреть на себя. Так душно, блин. Дирк своими шершавыми ладонями гладит твои щёки, и Ого Они сейчас сгорят, блятский боже. - Дейв, я.. - замолкает, подбирая слова. Сверхновая готова взорваться в голове - так кружится и плавает всё - так что ты сбегаешь. Кричишь из коридора что-то типа: - Я схожу проветрюсь, - наступаешь на незавязанный шнурок и падаешь. *** Таскаешься по улицам до самого вечера, пока ноги не начинают ныть, а выжимать можно даже фенечки на запястьях. Лицо Дирка, мать его, так и стоит перед глазами. С ума сходишь уже. Убожество. Как бы твоя очередь не настала шарахаться его. Дождь утихает, и ты поднимаешь голову, ловя лицом последние капли. Нет - говоришь себе. Да ни в жизнь. Он, может и потерян для этого мира, но не для тебя. *** Что-то изменилось с того дня? Ты не уверен. Окей, лапша быстрого приготовления всё такая же безвкусная, Дирк все такой же серый. - Рокс спрашивала, почему ты молчишь, - он жуёт и тупит в тарелку. - С остальными ты тоже не общаешься? - тишина в ответ. Ну он не стал разговорчивее. Определённо. - Что случилось, блин? - повышаешь голос. Он поднимает голову, сглатывает и говорит: - Ага. А потом называет тебя истеричкой, стряхивает лапшу с колен и затирает бульон с пола. А ты только скрипишь зубами от злости. *** — Вот тут. Что не так? - тыкаешь пальцем в листок. Он берет карандаш и быстро перерешивает уравнение. - ты минус потерял. "А ты проебался во всём остальном" - ответить бы, но вместо этого ты старательно вглядываешься в его записи. *** - Не хочешь сходить в клуб? - не надеешься на хоть какую-то реакцию с его стороны, но Дирк бубнит: - Неа, этот вечер забит. - Окей, - отвечаешь, наблюдая, как он ищет подходящую гайку в стакане из-под кофе, наполненном ими под завязку. - Давай послезавтра? "Давай"? Ты этого не сказал. *** Джейд в один момент становится очень много. Она ходит за тобой хвостиком и слишком часто смеётся с твоих тупых шуток. Ты, конечно, тоже смеёшься с её, но, бля, бабушка Джона шутит лучше. Она и её бабушка тоже, вообще-то, но живет Джейд с дедушкой. И Беком: адской псиной, по которой плачет котёл в аду. Джейд смущённо признаётся тебе в симпатии, теребя подол платья, а ты отвечаешь нервно (бля, да кому нужны разговоры о чувствах), что уже любишь кое-кого. Она говорит, что знает. По тебе заметно. В каком месте, думаешь ты, и находишь дома рецепт оладушек на кефире. *** Дирк осматривает твою руку и недовольно поджимает губы. Ты опять всё испортил, походу. Он аккуратно обрабатывает ожог, наклеивает пластырь. С радужным единорогом. Как иронично, думаешь ты и макаешь оладушку в сок. А он возится с остатками теста за плитой и перекладывает мешающую стопку тарелок с места на место. Слишком высока вероятность того, что она скоро навернётся, когда Дирк нечаянно заденет её локтем. - Давай сюда, - говоришь ты, перенося их на подоконник. - Ага, спасибо, - отвечает негромко и подкладывает тебе на тарелку еще оладушек. *** Субботний вечер, топот соседей сверху и пицца на журнальном столике. - Сколько тебе лет? - он заинтересованно поворачивается к тебе, а ты продолжаешь - Ну типа в этом году тридцатник будет? С потолка, кажется, сыплется что-то, а была бы там люстра - уже не было бы. - Сорок, лил бро. Ты усмехаешься, потому что вы прекрасно знаете оба, что как минимум ближайший месяц ему 24, а тебе 17. - Ты стар, как кола. - Классика, - откидывается на спинку дивана, и ты немедленно оккупируешь его колени своей головой. Дирк лениво включает ящик, и вы смотрите весь второй сезон май литл пони до утра. Ну кто на что смотрит, на самом деле. Не так уж и плохо. *** - Я расхерачил машину, - шепчешь виновато в трубку. - Сам как? - Живой, - и слышишь выдох. - Где ты? Я приеду. - Всё в порядке, не надо. Ты сидишь в травматологии с переломом руки. Ага, и мышц лица. Почему эта улыбка не сходит? *** Твоя временная недееспособность левой стороны нифига не упрощает жизнь. - Дирк, развесь бельё пж. - Ты можешь составить коробку со шкафа? - Как застегнуть молнию одной рукой? Ноющие интонации, деятельный Дирк. Боже, да ты открываешь такие горизонты. *** На рождество притаскиваешь домой живую ель. Трудно вспомнить, когда вы последний раз наряжали дерево на праздник. Гирлянды уже готовы, валяются под кроватью. - О. Неплохо, - одобрительно мычит Дирк, рассматривая развешенные по стенам бумажные члены и врубает что-то дохуя крутое настолько громко, что звенит в ушах. Сам склеил, понимаешь ты. Он дарит новую пластинку из редкой серии с приклеенным стикером "здесь был дед мороз", которые ты достаёшь из-под елки. *** Рокс пишет тебе о том, что будет в вашем городе проездом и хотела бы увидеться. - Дирк, - кричишь ты из своей комнаты, - ответь Рокс или нам скоро придётся слушать её вживую. - Там 2к сообщений, - говорит он, появляясь в поле зрения и облокачиваясь на дверной косяк. Ты пожимаешь плечами, и он наигранно вздыхает, улыбается, поднимая руки вверх. Еще один раунд за тобой. *** Дирк сидит за столом и крутит-вертит-паяет очередную железку. Пока он не собрал ничего нового, но каждая штука, хоть в какой-то степени связанная с техникой, в вашей квартире имеет как минимум 2 скрытые функции. Робот-пылесос убийца и кофеварка-кондиционер. Вторая использовалась всего несколько раз, потому что растворимый кофе, кажется, изобрели боги. Ты подходишь и кладёшь руку ему на плечо. Дирк не дёргается, но железяку, с которой мучается, неловко царапает отверткой. - У нас осталась вчерашняя пицца, - говоришь, но он отрицательно качает головой и спихивает твою руку. - Может, сделаешь перерыв? Он говорит что-то типа: "Не сейчас, Дейв, я занят", а ты опускаешься на колени и обхватываешь его, сцепляя ладони замком на дирковом животе. Он замирает, вдыхает глубоко и поворачивается, расцепив твои руки. Снимает очки, устало вглядывается в стекло твоих. - Эй, - хочется сказать, - Бро. Ты так, блять, шикарен, как сам Обама, но в миллионной степени. Как дохуя идеальных Обам. Ты совершенство с этими своими дирковскими замашками и мешками ебанутых комплексов. Просто позволь быть рядом, - но ты вместо этого выдаешь: - Можно я.., - и тянешься к его губам. Он же понимает, да? Это слишком часто остается буквами на запотевшем зеркале в ванной после тебя, скользит в титрах твоих мини-комедий, в твоих словах и улыбках. - Нет, - отворачивается резко. Ты вопросительно поднимаешь брови, замерев враз в неудобном положении, вытянувшись до предела. - Нет, - повторяет, пока сердце стучит где-то за лопатками, - Дейв, мы не должны. - Похуй, - отчаянно. - Мне - нет, - отвечает, окончательно отталкивая тебя, - Не ломай себя, я не тот, кто тебе нужен. Он уходит, оставляя тебя, как куклу, лежать на полу в немом ступоре с кучей вопросов и ответов не на них, а возвращается, когда думает, что ты уже спишь, но ты не. - Почему, - он заглядывает в комнату и ты задаёшь полувопрос-полуутверждение. Ты думаешь с недавнего времени, что у него есть кто-то, и это не то чтобы плохо. Просто Да блять, какое просто. Махаешь пофигистично рукой в его направлении, отворачиваешься, прячась под одеялом с головой. *** - Джейд, - неуверенно шепчешь, - как ты справилась в одиночку? - И вовсе нет, у меня же есть дедушка, и Джон, и Роуз. Это было не так уж сложно, на самом деле. Скорее болезненно. Попробуй отвлечься, может быть станет легче. Найди какое-нибудь занятие: что-то, что зацепит. Может, вместе сделаем чего? Хочешь, устроим посиделки у Джона? Отрицательно мотаешь головой. К чертям. Вы сидите на мосту, и твои красные кеды режут глаза на фоне бледных волн. Ты думаешь о том, что сказала бы Джейд, если бы знала всё произошедшее. *** Как по расписанию - ровно через неделю - ночью снится очередной кошмар, и ты вскакиваешь, дышишь тяжело, сжимая судорожно одеяло. Несколько фотографий отваливаются от стены и падают на пол. Ты вытираешь лоб, опускаешь ноги на холодный пол и тащишь кости на кухню. Дирк стоит спиной к тебе и смотрит в окно. 4:13 на часах. - Утро, - сипишь глухо. Он кивает только, скрещивает руки на груди. Снова холоден как ебучий айсберг. А ты ставишь чайник и становишься рядом с Дирком. Сумрачно. Он вроде так близко, но ты боишься даже коснуться его, потому что и так натворил слишком много. Дирк поворачивается к тебе, улыбается мимолётно, слегка толкает плечом. Ты забываешь как дышать. Почему и как, зачем и по какой причине, все логические, причинно-следственные связи, доводы, мысли выпадают из головы. Одна только остаётся - ты будешь балансировать на краю, никогда не переходя границу, но тебе и этого хватит, пока он не отталкивает. Он тут и рядом сейчас, ты говоришь: - Прости за это, - и укладываешь голову на дирково плечо. Пока тот дышит тебе в макушку, за окном гаснут фонари. Скрипуче свистит чайник.