вечная ломка.

знаете то чувство, когда ничего не чувствуется? когда ты безэмоциональными пустыми глазами смотришь на причитающего, умоляющего человека, но можешь только пожать плечами и "дрогнувшим" голосом "умолять" о прощении. не сдались мне эти извинения, не хочу я извиняться. я не чувствую вины, вот что. и чувствовать. больше не хочу. и каждый раз всего лишь следуя за своим внутренним голосом, нытыкаюсь на стену из подколов, пинков и жалоб. и желание смерти тут оправдано, потому что не ценятся ни сердце, ни разум. ничего. ценится только желание. желание подчинять и подчиняться. ценятся люди без сердца - им можно говорить всё, что вздумается, и они на это никак не отреагируют. ценятся люди без разума - ими можно завладеть. они ведь не чувствуют себя и своих предпочтений. и как же хорошо, что эта цена одного лишь только поколения. поколения скверных, мелочных до мелочей людей - взрослых. взрослых 1980-ых годов. музыка? только классика. книги? только пушкин. мнение? только наше. и плевать, что хочется кричать под порнофильмов. и плевать, что хочется плакать под свои стихи. и плевать, что хочется.. уехать. забыть. забыть ваши глаза, полные ненависти. забыть ваши улыбки, полные превосходства. забыть вас. и мир человеческий. потому что весь чёртов мир - одна большая, нечеловеческая ломка. ломка по теплу и заботе, по прикосновениям к волосам и зацелованным шрамам на запястьях и плечах. ломка по последней пачке мальборо с вишнёвой кнопкой. и держа в руках очередной светящийся оранжевым на конце фитилёк с табаком, нервно думаешь: а какого чёрта? у этих самых взрослых из всего того, что они "хотят" - только чёртовы дети на грани суицида. только слёзы и жалобы. жалобы на жизнь, о которой они так мечтательно рассказывают этим самым детям. да не сложилось у вас ничего. не получилось, твою мать. и из вечной ломки вы тоже никогда не выберитесь. пока не признаете, что ломаете вы. не книги, которые я пишу. а вы. вы - моя вечная ломка.