Я давно не писала стихов

Я давно не писала стихов, позабыла, как может болеть, Когда в клетке невинное сердце и душа, попавшая в сеть, Когда руки связали свободы, те, что я отдала им сама, И желаемый пункт назначения — лишь не сойти с ума. Когда страхом гоняешь кровь, лишь бы выжить еще немного, Повидаться с родными, уснуть, пробудиться от сглаза дурного, Там, где можно вернуться домой, там, где жизнь невесома, легка, Прикоснуться к любимой гитаре, потрепать за ушком щенка. Я давно не писала стихов, потому что немели пальцы, Может, грусть или боль мешали, ну а, может, ночные скитальцы, Их зовут тишина и тревога, или стыд, или ненависть даже, Не так важно, что именно это, я все время стою на страже… Закрываю глаза и вижу — сотни, тысячи мертвых солдат, Те, кто жизни отдали, герои, командиры, и даже медбрат, А когда просыпаюсь то чувство, будто все еще вижу сон, По квартирам летают пули, а на улице слышится гром. Он набатом проходит кварталы, пролетая один за одним, Застревая в глубинах сознания, время скажет, кто станет «другим» Я бы просто хотела забыться, утонуть в тишине и простить, Свою слабость и трусость, и лица, что лишают желания жить. Я хотела бы очень промокнуть, под дождем, пусть и будет гроза, Лишь бы не было слышно как громко, катится мамы слеза, Слеза той, что хоронит ребенка, на рассвете, сегодня, одна, Она молит о милости Бога, неустанно, за дочь, допоздна.