Жёлтая тишина

Подруга включает воду и начинает намыливать посуду в раковине. На столе, как маленький дракон, шипит и закипает чайник. Я примостился в углу на шатающемся стуле. - Ты уверена, что тебе не нужна помощь? – повторяю я. - Да все в порядке, я быстрее домою сама. - Ну, как знаешь, - усмехаюсь, - а ведь не каждому я могу предложить такую жертву, такие подвиги не совершаются ради первого встречного… - Ой, герой, ой, герой! – улыбается моя подруга. – Всю жизнь мечтала, чтоб Влад внезапно пришел ко мне домой и начал мыть мою посуду! Что еще, спрашивается, для счастья нужно. Лучше достань чай, там в коробке на столе лежит, и рассказывай, что нового. Ты вообще надолго? Может, сериал досмотрим? - Неа. – тут я запутался в пакетиках чая и в итоге чуть не перевернул всю коробку. – Спокойно, все под контролем! Я так, мимоходом-мимолётом… - … теплоходом-самолётом! - Ага. Сериал как-нибудь потом, увы. Сегодня бренность и суета – собрался, прости господи, на свиданку и просчитался с электричками опять. Приехал на два часа раньше. Короче, грех по дороге не заскочить к тебе. Заодно книгу заберу. - О! Давай. В смысле бери. Она в комнате, на полке где-то. - Помню, помню, - я уже иду к этой самой полке и ищу среди сваленных книг «99 франков» в пошловатой желтой обложке, и слышу из кухни голос: - А что свиданка? Голос летит и отскакивает от стен коридора, как мячик. - Да пока что ничего! - кричу в ответ, - пока только списывались, сегодня в первый раз гулять идем. - Оо, ну, удачи! – говорит она. - Пасиб. – Я выискиваю наконец книгу и возвращаюсь на стул в кухне. Подруга поглядывает с лукавством. - Ну, колись, что это за счастливица? Красивая? Я смеюсь. - Не знаю. Искренне надеюсь, что не глупая. – верчу в руках книгу и рассматриваю знакомую обложку. Она желтоватая и на ней нарисована почти не прикрытая женская грудь, заслоняемая названием. Господи, кто додумался до этого?.. - Напиши ей стихи! - Кому? А, ей! Рановато еще. Я ведь пока не влюбился, значит, стихи писать будет нечестно. - Справедливо, - кивает подруга, - значит, идешь на разведку. - Вроде того. Да и какая разница, красивая, не красивая… По мне, так сначала появляется любовь, а потом уже красота. Ты ее находишь в том, в кого влюбился. - Помню-помню я твою бывшую… - усмехается она. - Ой, боже мой, ну ведь я о высоких вещах говорю! Зачем сюда приплетать этого человека? – сказал я и сам засмеялся. Потом успокоился и все-таки продолжил: - Любовь – это, знаешь, встреча двух нежных друг к другу привидений. Когда два существа, два давно знакомых духа неожиданно обнаруживают себя в телах людей. Как будто встречаешь что-то очень-очень твое, это встреча, которая уже была когда-то давно, и будет повторяться раз за разом. Два дерева, растущих рядом, два человека, два порыва ветра, два слова на странице. Кто-то продолжает сталкивать этих двоих и, кем бы они на этот раз не оказались, они всегда вместе. Осталось только понять, кто все это написал. Да, впрочем, так ли уж это важно?.. Шум воды затихает, и подруга вытирает руки старым дырявым полотенцем. - Красивая вещь, - говорит она и снимает вскипевший чайник. – Признавайся, у кого вычитал? - Вот честно, хоть убей, не помню, - говорю я и протягиваю ей кружку с мультяшным жирафиком. В кружку медленно наливается чай.

***

День был жёлтый. Стеклянный и радостно-жёлтый: свет, дороги, блики на воде. Мать-и-мачеха проклюнулась, а значит началась весна. Я сидел на скамейке в парке и вдыхал этот светлый день, и ждал. И когда она появилась в конце улицы, между проходящими людьми, между деревьями, меня захлестнула волна горькой и чуть-чуть насмешливой доброты: это была не она... Я это сразу понял, хотя не хотел понимать, хотя бы не так быстро. По выражению ее лица, по походке ли, не знаю. Я молча ждал и уже предвидел, как мы друг другу улыбнемся, и как пойдем по улице. Я знал, что она окажется славным, интересным и в общем-то очаровательным человеком, она будет особенной историей, хорошей, полной своих приключений и своей тоски, - но мне в этой истории совершенно не будет места. Просто я персонаж из другой книги. И все ищу, ищу таких же, как я. И, увы, редко, но все же мне удается найти еще людей, которых кто-то придумал и поместил в одну книгу со мной. Она говорила, я молчал и слушал. Было интересно. Потом мы попрощались, и я так же молча пошел по улицам. Я надеюсь, что когда-нибудь мы с этим привидением и правда столкнемся, и узнаем друг друга. Может, мы даже будем при этом людьми. Я сам столько раз устраивал эти встречи!.. Скольких героев я свел на одной странице, сколько историй придумал и в стихах, и в прозе; кто-нибудь, обманите же, наконец, и меня. Добрый волшебник, напишите историю и обо мне тоже!.. Как-то раз, еще давно, в детстве, мне гадалка сказала, что я всегда буду несчастен; это вздор, это все не так. Я иду по извилистой улице, и она вся колышется от моего счастья. Я никогда не бываю одинок… Кто-нибудь все время есть рядом со мной. Я чувствую затылком это тихое и до боли знакомое дыхание кого-то; я только не могу никак отыскать, поймать, написать, наконец, этого некто! Ах, добрый, хитрый волшебник… Какую же встречу ты уготовил мне!.. Я выхожу на мост и слушаю, как дышит город. Чувствую, еще чуть-чуть – и я прикоснусь рукой к облакам, и я тоже стану чьей-нибудь историей, незаметно, неслышно… В воздухе пролетает запах весеннего дыма, и где-то далеко в конце улицы что-то шумит. От мыльных дорог поднимаются блестящие химозные искорки. Тепло. И тогда я раскинул руки и закричал... Я кричал дико, до хрипоты и слез, так, что воздух начал скальпелем впиваться мне в горло; так, что город на мгновение остановился и прислушался; кричал, кричал, кричал...