Моменты из блокнота

      Холодное мороженое со вкусом льда. Я заморозила этот вкусный сок. Я ем этот обжигающий и вкусный лёд. Мои живые становятся холоднее моих мёртвых. Нет, это не то, о чём вы подумали. Я имела ввиду мои мёртвые губы. В будущем, конечно. Для них уже в настоящем. Язык всё холоднее и немее; молчит (что ещё сказать ему, увлечённому обжигающим покалыванием?). Любопытно, какой, в таком случае, будет поцелуй? Холоднее и безжизненнее, чем у мёртвых. Жгучей, чем у живых. Настоящая пытка, синоним наслаждения.       И я откладываю этот лёд на потом, ледяным языком проводя по холодным губам. Только своим. Я желаю ощутить это и понять, почему мне так приятно. Этот холод, пощипывающий и сладкий, овладевший моими губами, языком, всем ртом, сводящий судорогой все мои зубы. Острой. Почему, не смотря на все неприятности боли и ущемления, люди тянутся к этому испепеляющему удовольствию? И я не о мороженом. Вернее, не только о нём.        Я встаю и неторопливо брожу кругами по комнате, ступая немеющими ступнями по айсберговому полу, медленно и осторожно, с носка на пятку, надавливая и, с удовольствием, ощущая его леденящую хватку. Холодные объятья, как и поцелуй. Холод пробирает выше, пальцы уже онемели, тогда почему? Я кружусь. Медленно. Медленно. Ещё медленнее. Ещё и ещё. А сердце в груди всё сильнее и быстрее. Тук. Тук. Тук. Тук. Стук. Я зацепила стул, и он падает, а мороженое на столе тает. Он же такой холодный, как и ты, тогда почему? Эта близость и эта любовь заставляет нас исчезать и превращается в нечто другое, принимая иную форму и иную жизнь.       Я сажусь на холодный пол, обняв ледяными и непослушными пальцами холодеющие колени, улыбаюсь и смеюсь, смеюсь и смеюсь, тихо-тихо, как холод, остро-остро, как лёд. А тонкая струйка погибшего от страсти льда стекает по столу и капает. Капает на пол. Это уже сок, такой же сладкий, как и все наши мечты. Кто-то исполнил их, такой же холодный, как и мы сами, и сделал нас тем, кем мы были изначально, когда не ведали ничего другого. Но теперь мы помним, помним нечто другое, по чему время от времени будем скорбеть, такие же холодные, как и тогда. А может, мы согреемся чем-то другим. Или кем-то. Кажется, мне пора спать.