Потерянные люди

В конце концов я становлюсь одной из тех отчаянных и потерявшихся людей, что ищут спасение во всем. Я о тех, что чувствуют спокойствие, закуривая вновь. Что разбивают кулаки об поверхности, пытаясь выплеснуть свой немой крик. В ком поселилась пустота и безразличие ко всему сущему. Те люди, что пытаются захлебнуться в прохожих, забыв об этом провале внутри себя. Они целуются отчаянно и слишком безнадежно, смотря сквозь тебя. И в этот момент они внимательно прислушиваются к тому эху внутри них, выискивая среди него отклики каких-либо чувств. Нет. Всё то же безразличие. Остается противный вязкий осадок в их искалеченной душе, что не нашла спасение в очередном человеке. От того их касания становятся сумасшедшими, а поцелуи всё больше отдают чем-то горьким и безумно потерянным. И они решают утонуть в этом. Может быть, тогда они не будут выглядеть столь отчужденными? Отчуждёнными, такими насквозь гнилыми и пропащими. Смогут на время поверить, что не продолжают гнить и по сей день, закапывая себя глубже с каждым днем во всем этом мраке. Такие люди снотворным иногда увлекаются, по слухам. Они бояться ночи и остерегаются одиночества. Мысли, что покоятся в их головах, угнетают их, съедают без остатка. Поглощают с такой скоростью, что шансов на выживание почти не остается. Они мечутся в агонии, не зная куда себя деть, дабы убежать от этого липкого омута в их голове. Они хотят кричать, бить стены до крови и быть услышанными. Но вместо этого сидят на полу, глотая таблетку и закуривая вторую. Они в этот момент думают, что поймали здравый смысл, который твердит им о том, что услышанными они быть вовсе не хотят, а жить так в принципе неплохо и справиться они по сути могут сами. Это тоже их очередная ложь. И если говорить об этом, лжецы из них искусные. Настолько, что сами верят в это и теряются вновь. А потом волосы выдирают в припадке, пытаясь понять, что является реальным, а что их очередной выдумкой. Окруженные собственными стенами из иллюзий не могут докопаться до настоящих себя. Погрязают в лживых эмоциях и чувствах. И спросите их: расстроены они или злы? Так они же не ответят. Взглянут на вас этим нечитаемым взглядом и отведут глаза в сторону. Они не знают. Все их действия, слова и даже мысли – кажутся им уже абсолютно бессмысленным спектаклем. Спустя столько лет вранья, они уже сами воспринимают себя вечным актером перед несуществующей камерой. Они всегда казались кем-то, но не являлись. Построили столь яркую картинку себя, что не отличили от настоящих. А когда пришло осознание, что врали все эти годы самим себе, они сломались. Как все эти осколки, взятые у разных людей и соединенные в целую иллюзию. Они рухнули, впиваясь под кожу. И после увидели свою истинную личность. Она была лживой и не имела ничего из того, что они прививали себе в мечтах. На самом деле, она была пустой. Слабой и совсем маленькой, продолжала топить себя в жалости. Потеряв доверие к себе, они день за днем блуждают в закоулках своего разума, с надеждой дойти до истины, что прячут от самих себя. Но только больше теряются, а путь, что ведет к цели, становится все более непостижимым. Раз за разом они приходят в тупик. В такие моменты их сковывает страх. Но в конечном итоге на смену страху возвращается безразличие. Некоторое время их окутывает пустота. Они ложатся на пол, закуривают и смотрят в потолок. Бесцельно. Они не имеют сил жить, но и не хотят умирать. Полностью опустошенные, они засыпают в тех же терзаниях, что обычно. А на утро, только открыв глаза, они тут же хотят забиться в рыданиях и разрушить все, что их окружает, заснуть вновь и не просыпаться. Блуждающие души, что застряли в своей клетке из иллюзий, ища выход в ближних и таких далеких, а порой вовсе незнакомых, людях. Они, что отделены от других и находятся в вечной борьбе с собой. В очередной раз достают зажигалку, и как бы сильно они не хотели поджечь всё, просто подносят сигарету к губам и прикуривают.

Найдут ли они настоящих себя или сожгут дотла - зависит только от них.