Застрявший в бассейне

«Ублюдок, мать твою, а ну, иди сюда, говно собачье», — безрадостно и остервенело думает Морт, качаясь на поверхности загаженного бассейна лицом вниз. — «Решил ко мне лезть? Ты, засранец вонючий, мать твою, а?» И сколько уже дней прошло с того момента, как славный парень Джой разбил перед ним телевизор? Сколько дней прошло с того момента, как его, славного Морта, застрелили? Слова как икота, вырываются против воли, заглушить их невозможно. Иногда ему кажется, что от них по воде идет рябь, но заблуждение очевидно — это только ветер, который в этой части города неистовый особо. Как не радостно чувствовать себя без средств к существованию, так же не радостно чувствовать себя мертвым. Брошенным. Старая ищейка был на месте преступления, но, кажется, не обратил внимания на то, что тело одного бандита уже начинает покрываться мухами и пованивать. Всех волнует только наркота, которая спрятана в бойлере рядом с бассейном. Морт, честно слово, уже бы добровольно сдался на милость правосудия вместе с признаниями в том, что именно он украл все запасы. Наперекор Спонсу и его неадекватному телохранителю-гею. Даже рискуя поплатиться за это задницей. Все, чтобы почувствовать себя снова живым и подальше от того запаха, что его окутывает. «Ну, иди сюда, попробуй меня трахнуть — я тебя сам трахну, ублюдок, онанист чёртов, будь ты проклят…» — слова раскатываются громом уже недвижущейся груди. Хочется, чтоб услышали. Люди ходят поблизости, ни о чем не подозревая. Морт размышляет о Джое, сможет ли он выпутаться из всего, что на него в один момент свалилось после того, как один выстрел поменял расстановку сил. Он всегда посмеивался над ним, над тем, как тот ковырял тачки или прибирал к рукам плохо лежащее, вздрючить его лишний раз было для него развлечением сравнимым с игрой в дартс. Теперь же Морт — вонючий труп, а Джой до сих пор топчет эту бренную землю. Удивительно, как ему, неудачнику, в этот раз повезло. Морт разглядывает дно бассейна, состоящее из красной воды, невидящими глазами, застывшими в одном положении. Он с радостью бы сделал пару бросков вперед и выбрался бы на поверхность, чтобы изолировать себя от запаха гнили, но не выйдет. Часики между тем тикают, проходит целых три дня, а Морт по-прежнему вынужден слушать поток ругательств, среди которых он не может вычленить ни грамма смысла. Дерьмово. Все дерьмово. Он даже не может повернуться, чтобы разглядывать тех, кто проходит мимо него. Естественное желание плюнуть им в глаза затмевает все возможные чувства. Морт будет гнить в бассейне ровно до того момента, пока не откроют бойлер…