Умирать больно. Жить ещё больнее.

Вам очень плохо. Вы не умерли. Вам плохо. Вы не чувствуете боль или переживание. Вам плохо. Вы и сами не знаете от чего вам плохо, но вам это не важно. Вам плохо. Казалось бы, из за чего вам может быть настолько плохо? У вас есть семья, любящие вас дети и жена, ваши родственники не мертвы. Из за чего вам так плохо? Каждый день вы просыпаетесь, едите, и идёте на работу. И так 20 лет. Вы ещё не сошли с ума? Конечно сошли. Вы нашли чемодан деда, который он подарил вам на юбилей. Порывшись в нём, вы находите старинный револьвер. В нём 4 пули. "Хватило бы на всю мою семью" подумали вы. Вдруг осознав что сказали вы уронили револьвер на пол. Он выстрельнул в стену комнаты вашей 9 летней дочери. Вы заходите в комнату проверить всё ли в порядке. Ваша дочь мертва. Вы долгое время не можете осознать что произошло. Только когда кровь дочери дошла до ваших носок, вы поняли что вы убили своего ребёнка. Вы убили её. Это была случайность. Это не я убил её. Это всё револьвер. Он сам упал. Он сам выстрельнул в стену комнаты. Прибежавшая на звук выстрела жена и сын громко закричали от ужаса, увидев мёртвую девятилетнюю девочку, лужу крови под ней, и револьвер в ваших руках. Жена побежала в слезах звонить милиции чтобы вас задержали. Это были не вы. Это были не вы. Думая об этом вы поднимаете револьвер в сторону жены и стреляете. Ваша жена падает посреди коридора. Ваша жена мертва. Сидящий сын у ваших ног смотря на это утихает. Вы поворачиваетесь к сыну. Вы смотрите в его налитые ужасом глаза. Сейчас вы для него монстр пришедший из его самых страшных кошмаров, после которых именно вы его и успокаивали. - Папа пожалуйста. Сказал ваш сын моля о пощаде. Вы наводите револьвер на сына. Осознавая что он сейчас умрёт, он в ужасе побежал на кухню. Пуля оказалась быстрее. Ваш сын мёртв. Наконец то тишина которой вы так хотели. Тишина которой вы заслужили. Но все эти трупы в вашем доме слишком портят картину. Вы берёте и выбрасываете трупы в окно. Жену в окно из спальни, сына из кухни, а дочь из её комнаты. Запах крови раздражает вас. Вы моете полы, и поправляет ковры. Думая чего бы вам ещё сделать вы садитесь на диван и крутите барабан. Нет. Нет. Нет. Нет. Да. Вам наконец повезло. Вы мертвы.