Нет

-Потанцуем,-подходит со спины Олег -Я не танцую,-убирает прядь с лица Сергей. -Ты говоришь это каждый раз,-смотрит куда-то вдаль брюнет. -И ты все равно спрашиваешь,-сжимает перила рыжий. -Может стоит поменять ответ? -Может стоит перестать ждать, что я изменюсь? Это будет коротко, но о главном. Ты помнишь, мне нравятся исповеди. Заходи в кабинку. Садись на стул. Я закурю. Готов? Начинаем. Я выдыхаю дым, кривлю губы в тяжёлой усмешке и впиваюсь руками в скамейку. Какая, блять, исповедь? Я схожу с ума. Тебя нет, и я прекрасно об этом знаю. По крайней мере догадываюсь. Я всматриваюсь в просветы решетки, сжимаю пальцы на собственном колене и пытаюсь держаться. Это будет коротко, слышишь? Тебя ведь нет. И меня нет. Я создал тебя. А ты меня убил. Моими же руками. Моими идеями. Моими смыслами и идеалами. Ты меня убил. И я не хотел другого конца, только не для этой истории. Я же ее придумал. И точно знал, что хэппи-энда не будет. Потому что я их ненавижу. Потому что с такими, как я чудес не случается. Я автор своей истории. Твоей жизни. Наших отношений. Всего, что было до, и всего, что будет после. Я все. Но ты больше. И как от тебя спрятаться, не понимаю. Мысли путаются. Ты все еще здесь? Исповедь? Выходи из кабинки. Будешь сигарету? Можно я тебя поцелую? -Танго,-выгибает бровь Олег. -Всего один танец,-вкладывает руку в чужую ладонь Сергей. -Значит, сегодня исключение? -Я устал. -Что? -Устал доказывать кому-то, что мои желания важны. Ты хочешь танец, значит, будет танец. -Я могу остановиться, Сергей. -Не нужно. Музыка началась, это будет некрасиво. В конце концов, ты меня вытащил, так будь добр отработай от начала и до конца. Это будет пресно, но все же будет. Я заезжаю тебе кулаком по лицу. Ты не хочешь меня услышать, я не хочу знать. Я закрываю глаза и бью ещё раз. Ты бьешь в ответ. Я хочу разбить тебе лицо, как ты когда-то разбил меня. Тебя "дернули", и я вылетел из рук. Я разбился, как фарфоровое блюдце, и разлетелся кусками по комнате. Но ты не стал меня собирать. Был и другой "сервиз". Ты плюешься кровью на асфальт, я сажусь на бордюр и зажимаю голову между коленей. Я ненавижу. Все это. Весь этот чертов мир. Всех этих людей. Всю эту нелюбовь. Я ненавижу их чувства, их улыбки, их взгляды, их стоны. Мне не нравится цвет их кожи и запах парфюма. Я не переношу их разговоры. Я ненавижу их целиком. Всех и сразу. Потому что они не похожи на тебя. И никогда не станут похожи. И я не хочу похожего. Я хочу тебя. Я хочу зарываться пальцами в твои жесткие черные волосы и вдыхать запах твоей кожи. Я хочу обнимать тебя со спины и прижиматься щекой к выступающему позвоночнику. Я хочу целовать тебя, запивая вкус твоих губ белым вином. Я хочу смотреть в твои глаза и видеть, как ты горишь. Горишь изнутри мной. Собой. Нами. Я хочу чувствовать тебя. Но я не чувствую ничего. И весь этот театр так сложно держать до конца. -Поцелуй меня,-поднимает глаза на собеседника Сергей. -Хорошо,-отзывается Олег, наклоняясь ближе. -И исчезни,-шепчет Разумовский, впиваясь в чужие губы. Я обхватываю твое лицо руками. Мне больше нечего тебе сказать. Я не хочу говорить. Я хочу простой человеческой любви, которой никогда не чувствовал. Я хочу счастья. И я говорю себе, что буду. Обязательно буду счастливым. Как только ты закроешь за собой дверь. Тебя же нет. Тогда почему так больно?