Бергамот

      Время на часах - 20:34, когда ты вваливаешься в квартиру с криком "Дома!" после очередной тренировки. Слышу звук плюхающегося на пол рюкзака, а потом всё смолкает. Мы ведь оба знаем, что будет.       - А я говорила: Федерико, возьми зонтик, будет дождь, - выхожу к тебе из гостиной с твёрдым намерением быть серьёзной и отругать за то, что опять меня не послушал. Правда, это самое намерение исчезает к чертям, когда ты поднимаешь голову и улыбаешься, как ненормальный, как умеешь только ты.       Всё как всегда.       - Агась. Да знаю я, знаю, прости, - убираешь мокрые волосы со лба и начинаешь трясти головой, как какой-то пёсель. Да ты и есть пёсель, будем честны.       - Дурак, боже...       - Не, полный дурак, - улыбаешься ещё шире, хотя, казалось бы, куда. - Ну, давай, иди сюда.       И происходит то, ради чего я готова прожить даже самый ужасный день, если в нём будет этот момент. Прижимаешь меня к себе так крепко, да и я не отстаю, и мы держимся друг за друга, как за спасательные круги. Прижимаюсь щекой к твоему плечу, а ты давишь на мою спину так сильно-сильно, будто хочешь вдавить меня в свою грудь.       Чувствую щекой мокрую ткань твоей толстовки, и вздыхаю.       - Еще и расстёгнутый шёл... Совсем сдурел, что ли? А если заболеешь?       - Я? Заболею? Не-воз-мож-но, - говоришь по слогам, а я готова жизнь поставить на то, что ты опять улыбаешься.       - Ну-ну... - слегка отстраняюсь и скольжу по тебе взглядом, замечая тёмное пятно на манжетах брюк. Хмурюсь. - Кьеза-а-а-а... Это что такое?       - Да я в лужу наступил, ничего.       - В смысле ничего?! Так, ты ведь знаешь, тебе болеть сейчас не вариант!       - Да говорю же,...       - Ты не болеешь, ага. Слышала. Много раз. Давай без этого, - пытаюсь слегка отстраниться, но ты перехватываешь меня за талию и прижимаешь опять к себе.       А твои губы находят мои.       Как так выходит, что каждый раз, когда ты меня целуешь, ноги подкашиваются, становятся как будто из ваты, а все мысли исчезают, будто по щелчку? Наверное, это и есть любовь.       Твои губы солёные от дождя, но сквозь них все равно чувствуется этот вкус. Твой вкус. Ваниль. Так банально, но все равно хочется ещё... Ты пару раз говорил, что я на вкус как зелёные яблоки, которые мы оба так любим. Чёрт, похоже вместе мы с тобой - шарлотка.       Поцелуй выходит мягким, тягучим, спокойным. Нет, даже не спокойным, а успокаивающим. Руками кольцом держишь мою талию, сжимаешь, и я чувствую себя... в безопасности. Сама не замечаю, как мои руки перемещаются на твой затылок. Кудряшки ещё мокрые, пальцы в них запутываются, а я притягиваю тебя всё ближе, хотя ближе уже некуда.       А ты всё целуешь и целуешь...       Максимально нехотя отрываюсь от ванили и слышу твой лёгкий выдох, больше похожий на приглушённый стон, разжигающий желание ещё раз поцеловать тебя, но на этот раз уже совсем по-другому. Убиваю в себе это желание и смотрю в твои слегка потемневшие глаза. Обычно светло-янтарные, сейчас они стали больше походить на кофейный ликёр.       - В душ. Горячий. Срочно. Возражения не принимаются. А я пока чай заварю.       Киваешь. Понял наконец, что спорить со мной бесполезно. Как и мне с тобой. Вот же парочка.       Вырвавшись из твоих объятий подталкиваю тебя к ванной, а сама иду на кухню. Слышу шум включающейся воды, пока ставлю чайник.       Не проходит и минуты, как твоя голова высовывается из ванной, и я снова слышу твой голос.       - Аморе?       - Что?       - А... ты разве не присоединишься? - смотришь на меня, а я лишь закатываю глаза. Хотела бы, но знаю, чем наше с тобой совместное принятие душа заканчивается, так что - не сегодня.       Сегодня я просто кидаю тебе в лицо полотенце, которое ты, конечно же, без проблем ловишь, и со смехом исчезаешь в ванной.       Ну что ж... Сейчас, наверное, лучше заварить чёрный с бергамотом. Или с успокоительным...