день когда музыка умерла.

*** меня убили в январе. и смерть была моей наградой.

он был красив, волосы лёгкими а глаза двумя параллельными вселенными. голос похож на самую приятную музыку для ушей, хоть он его и боялся. он боялся себя, при этом будучи найпрекраснейшим. эта часть посвящена именно ему, тому самому басисту, которому принадлежало все это описание. не любить его было просто напросто невозможно, просто все любили его по разному. кто-то не очень, а кто-то очень даже очень.

но его больше нет. последний луч надежды и солнца, его убили, перерезав горло.

это не рому убили, убили все надежды и мечты реина. весь его внутренний мир растоптали. растоптали как маленький домик в песочнице из песка, который построил маленький ребенок, а испортил очередной хулиган.

***

и цуёши знал обо всем. он писал в три раза чаще в этот день, а ещё точнее, в эти три дня, в которые реин чувствовал себя растоптанным ногами того самого хулигана. они с киеши гуляли по улочкам Штутгарта, усеянными кофейнями, мороженным и вместо асфальта, маленькими камешками, на которых можно споткнуться, а ещё хуже и упасть с летальным исходом. хотя в эти дни реин мечтал об этом, а цуёши только и делал что отговаривал. киеши улыбался, с этой же милой улыбкой проговаривая - все будет хорошо, что делается - то к лучшему. значит, так и должно было быть. и как ему противоречить, если он прав? абсолютно прав, даже с этой улыбке, смотря на которую тоже хочется улыбнуться, хотя до этого ты был в самом ужасном настроении.