Война

Покажи мне людей, уверенных в завтрашнем дне. Их нет. Абсолютно невозможно быть хотя бы в чем-то уверенным, когда небо над головой может разорваться в миг клочьями языков кровяно-огненного цвета, пожирающих людские жизни без каких-либо угрызений совести, заставляющих все живое содрогаться при одной мысли о том, на что способны они, эти убийцы, несущие в себе цвет современной науки. Ими гордятся, их уважают, их любят. Им строят новые железные крылья, готовят лучшее топливо — все для них, лишь бы в один день они кого-нибудь уничтожили… Нарисуй мне портреты погибших на этом пути. Сколько их? Сколько их будет? А главное, останется ли кто-то, способный сосчитать все эти жертвы? Конечно же… Смерть распишет стены этого храма прогресса кровью, ничем иным как кровью. Те, кто хотели что-то сказать, теперь молчат. Из-под земли их не услышать нам, тем, кто до сих пор по этой земле ходит, изредка пальцами ног ощущая дрожь… Те, кто задумывался, теперь думать будут о еде и о том, что же общего между жуком и табуреткой. А ответ прост: потому что мы пока еще не летаем. Первым был Дедал, а Икар — последним… Покажи мне того, кто выжил один из полка. Он есть. Но сейчас мы не сможем ему дозвониться — он слишком мертв для живого человека. Его тело мы сможем увидеть посреди пустой комнаты, а душа его навсегда осталась там, где лежит его полк. Сырая земля, сырые щеки, совершенно сырая цивилизация для того, чтобы что-то из неё слепить — этот замок из алюминиевого песка скиснет и развалится, сложившись, как карточный домик в руках неопытного искушенного ребенка. Что же будет дальше? Вернется ли цвет в глаза, озарит ли свет мудреные умы поколений? Свобода порхнет птичкой, и станет совсем тихо вокруг, так тихо, что будет слышно, как бешено и тревожно бьется сердце где-то в горле, в висках, по всему телу. Страх… Люди боятся, люди не хотят этого. Те, кто призывают и храбрятся, боятся больше всех. Они содрогаются каждой своей мышцей, напряженным до предела нервом, слыша любой хлопок, подбадривают себя, мол, ничего не случится, мы победим, все будет хорошо, а если и случится, то мы все равно победим, потому что мы сильнее. Но кто-то должен стать дверью, а кто-то замком, а кто-то ключом от замка… Война… Это страшное слово, знакомое каждому с детства. Любой ребенок в детстве боится войны, очень сильно боится, и играет во дворе в войнушку. Война. Это бесконечная гонка оружия, нескончаемые конфликты и бесчисленная ненависть. На протяжении долгих дней, лет и веков люди научились ненавидеть друг друга, их этому научили другие люди, которые живут где-то там, наверху. Война. Это раздор. Разделение на плохих и хороших. Для каждых хороших свои плохие, для каждых плохих — другие, ещё хуже. И не будет этому конца, пока стену не проломить плечом. Земляне — единственное общее для нас слово. Земляне убеждают себя, что помимо нас есть кто-то ещё, где-то в тихом небе. Они хотят истребить его, идут на него войной и приходят к таким же, как и они, землянам. Но для них они уже не земляне. Жителями неба уже окрестило их сознание, великое и могучее, а тем совершенно понятно кажется, что это к ним явились небожители, чтобы подарить им цветок войны — черный, красный, ядовито-зеленый, химически-желтый, свистяще-серый… И так на протяжении дней и ночей, веков и столетий, пока не закончится знакомое детством слово, пока не будет уничтожено Небо, пока не будет уничтожена Земля. И где бы ти ни был, что б ты ни делал, между Землей и Небом — война!