Часть 1
17 апреля 2022 г., 03:29
А хочешь, каждый божий раз в бреду
Твои ресницы буду вспоминать?
И каждый раз (уже не божий) умирать,
Когда спадет дремота по утру.
А может хочешь тысячу стихов?
Пускай простых, незрелых как дитя,
Но муза, смирно землю обойдя,
С оси сойдёт до следующих снегов.
Хотя зачем тебе стихи мои нужны?
Они сырые, словно мясо на углях.
Мы в этом схожи, потому что я,
Не просыхая, пью на кухне джин.
И снова мокрая от пота простыня
В комплекте с одиночеством в ночи.
Ну отчего, зачем же ты молчишь?
Чего ты хочешь? Отпустить меня?
