Не страшно

Серёжа сходит с ума. В его голове алое солнце садится в бушующее море, окрашивая волны в кровавый цвет. В его голове кровавые валы заливают белые дюны, тёмные сосны, пустынный берег и хвойный лес, захлестывают Серёжу с головой, Разумовский задыхается, захлебывается, тонет, пытается выплыть, но шторм сильнее его. Серёжа один против стихии. Один против моря крови. Один. Серёжа барахтается, отплевывается, погружается под воду и вновь всплывает, жадно хватает воздух и вновь тонет. Руки у Серёжи сильные, да только море сильнее. Он тонет. Кровавые волны бурлят, мотают из стороны в сторону, тянут по песку, швыряют в лицо камешки, уносят с собою все дальше и дальше от берега. Может, и не дальше. Может, Серёжа в метре от берега, беспомощно барахтается, сражается со стихией... Разумовский кое-как вынырнул, жадно глотает воздух, оглядывается. Берега нет. Леса нет. Всюду кровавое море, кровавое небо и кровавое солнце. Серёжа один. Берега нет. Огромная волна захлестывает с головой. Он тонет. Это сон. Это всего лишь сон. Серёжа может проснуться в любой момент. Разумовский распахивает глаза. Стены куда-то плывут, и сам он движется вместе с ними. Он не понимает, где его руки. Серёжа задыхается, вцепившись пальцами себе в бедро, боль не чувствует, ведь тело не его, нет, это не может быть его тело ! Разумовского не существует. Это все сон. - Не смей плакать ! Тряпка - клекочет Птица где-то в голове. Серёжа сворачивается в клубочек. Ему одиноко, невыносимо одиноко и тоскливо. Птица рвёт и мечет, он нереален да и что такое "реальность" ? Все, что мы видим - не реально, оно искажено. Что такое реальность ?! Её нет. Серёжа сходит с ума. Погружается в пучины безумия, борется сам с собою, исчезает в своём сознании. Его тошнит от лекарств, голова болит, есть не хочется. Он не отличает явь ото сна, реальность от иллюзии, прошлое от настоящего. Серёжа сильный, да. Он из стали. Только, кажется, его разъедает ржавчина. Разумовский рисует перья. Перья на полу, на потолке, на стенах - вся комната в перьях, они осыпаются золой и пеплом, покрывают Серёжу коконом, закрывают его, защищают, перьев все больше и больше. Кокон расправляет большие, чёрные крылья. Из золы формируется голова. Серёжа отключается. Сегодня главный - Птица. Птице плохо. Птица скалится, хохочет, задыхается. Птице страшно. Реальности нет, тела нет, его самого тоже нет. Птице больно. Он раздирает ногтями руку, кусает губы и ухмыляется. Это все происходит не с Птицей, нет. Птица - Чумной доктор, Птица - сильный, Птица - крутой, Птица - Защитник... Птица, отключившись, рисует своей кровью  перья на стене. Пальцы липкие и грязные. Боли нет. ***** Олег говорил : "Я тебя не брошу". Впрочем, было ли это на самом деле ? Может, это было во сне ? Или Серёжа придумал ? Так хочется прибежать к Олегу и спросить, говорил ли он такое, но нельзя, нет, Разумовский вспомнит все сам, он сильный. Принимал ли он таблетки ? Или это тоже был сон... Отвечал ли он на вопрос сотрудника ? О, черт, Разумовский что, оскорбил мэра ? Принимал ли Серёжа вчера душ ? Он доел пиццу ? А была ли она вообще ? Серёжа не знает. Серёжа отчаянно пытается вспомнить, находит доказательства и опровержения, роется в памяти, в телефоне, спрашивает Марго... Реальность есть. И сон есть. Только они перемешаны, их взболтали в одном коктейле, и теперь непонятно, где начинается одно и заканчивается другое. Серёжа тонет в море страха, яви, сна и галлюцинаций. Открывает глаза Птица. Птице весело, смешно до истерики, он сверкает глазами, растягивает в оскале окровавленные губы, хохочет и смотрит на потолок, отъезжающий от стен куда-то вбок. Птице вовсе не страшно, нет, как кто-то посмел такое подумать ?! Птице не больно. Птице не страшно, нет, не страшно, нет ! Птице плохо. Птица тонет в омуте вины, страха за Серёжу, боли, ненависти и гнева. Он не защитил. Он не уберег. Он виноват. Птица засыпает. Он стоит посреди центра города. Чёрного, мерзкого, пустого, города из обугленных брёвен, обугленных камней, золы и пепла. Сыпет крупными хлопьями. Птице тепло. Под его ногами рельсы, внезапно соединившиеся. Птица падает, катится клубком перьев, катится куда-то черт знает, куда. Невский проспект горит, и в этом огне Птица видит труп сороки. Огонь взметается вверх, полыхает, пламя лижет его и зовёт к себе. И Птица поддаётся. ***** Разумовский кусает губу. - Серый. Он не реагирует. Рисует мелом перья на полу. - Серёж, ты узнаешь меня ? - он не видит Волкова, не видит ничего, кроме перьев. - Да. Я помню твой голос - отвечает Птица. ***** Кровавое море заливает полыхающий город. Жидкость смешивается с углями, пепел хлопьями оседает на стенах домов, сажа падает на белый снег. Ногам должно быть больно, горячо, липко. Но боли нет. Отвращения нет. Ничего нет. Разумовский танцует на покрытом кровью пепелище. И ему больше не страшно.