Некого любить

-Если я выстрелю,-выдыхает Серёжа, встряхивая головой -Я останусь рядом,-чеканит Олег, опуская руку на чужое плечо. Они не понимают. Как это паскудно, когда тебя пожирает. Выжигает изнутри. Зараза. Отрава. Гниль. Кругом стоит смрад. И ты падаешь на колени посреди комнаты от удушья. Это давит. Ты ненавидишь. Ты потихоньку сходишь с ума. Хватаешься за голову и бьешься об кафельный пол, хохоча. Тебе не больно. Не грустно. Не страшно. Пусто. Страшно пусто. Ни себя, ни других. На километры вокруг. Ни в этой вселенной. Ни в своем выдуманном мирке. Одиночество. И ты чувствуешь запах гари. Горит желание. Желание наконец начать жить нормально. Нормально по меркам мира. Быть любимым сыном богу. Быть под боком у вселенной. Быть. Существовать. Осуществлять. Просто жить. Созерцать. Переживать. Страдать и радоваться. Чувствовать. Они не понимают. -Если я не поверю,-сжимает зубы Разумовский. -Я докажу,-выдыхает Волков.  Я не умею. Но каждый раз разыгрываю спектакль. Но каждый раз уверяю. Но каждый раз растираю каблуком о каблук и разношу по улицам. Они хмурятся. Смотрят на меня, как на прокаженного. Кто такие они? И какое право они имеют? Какое право имею я? Чтобы продолжать убеждать в том, в чем несведущи. В том, что не имеет значения. В том, что со мной самим не получилось. И я не желаю этого им. Потому что это больно. Потому что я чудовище. И я смотрю на руки в крови. Моя? Твоя? Их? Я загораюсь. И вместе со мной горишь ты. Мы одно целое, но по отдельности. Ты это я. И это не слёзные метафоры. Не ублюдские речи. Все это чистейшая правда. Они не знают. -Если я не люблю,-кричит Сережа, хватаясь руками за голову. -Потому что некого любить,-шепчет Олег, растворяясь в темноте кабинета. Ты лишь образ. Помнишь? Я сам тебя выдумал. На себя же глядя.