Утопия

      Перед ней ее восьмилетняя подруга, заливающаяся слезами. Напротив стоит мать, которая грозно хмуриться. А она — девочка не старше своей подружки, которую придавил кажется сразу весь мир, со всех сторон, сжимая легкие.       — Это сделала ты? — один простой вопрос, который требует такой же простой ответ.       — Да, я.       Девочка не пыталась оправдаться или солгать. Она хотела, честно, хотела сказать, что в этом виновата не она, что подруга сама упала с лестницы, но… не могла.       Ложь. Пожалуй, в ее мире такого слова не существовало. Все окружающие люди либо говорили одну лишь правду, либо молчали и действовали по принципу: «Раз не спрашивали, то и не зачем говорить» Такой же была и она.       Все казалось таким неправильным. Будто ненастоящим. Мир, где одна лишь правда. Для нас звучит просто невероятно, да? Ведь ложь никому еще не приносила ничего хорошего. А девочке казалось наоборот. Правда не всегда была целебной мазью. Иногда она очень сильно врезалась в сердце, оставляя кровоточащую рану, которую под силу залечить лишь времени.       И вновь напротив мать. По щекам стекают слезы, руки судорожно сжимают детские плечи. В глазах плещется море печали и боли. Нижняя губа прокушена, а на ней засохшая капелька крови.       — С-скажи маме, папа б-был с др-ругой женщиной? — голос дрожит, а губы сжимаются в тонкую розовую полоску. Брови изогнулись, придавая лицу страдальческое выражение.       Девочка стоит и молчит. Она знает — нельзя отвечать. Но мать трясет ее и уже переходит на крик. Нельзя говорить правду. Нельзя…       — Да, был.       В уголках глаз у девочки скапливаются слезы, а мать заходится сначала в диком плаче, а потом в истерическом смехе. Девочке больно, потому что она сказала правду. Маме больно потому что она узнала правду. Наверное, ей было бы еще больнее если бы она услышала ее от мужа. Видимо именно поэтому она предпочла узнать все от дочери, чтобы кинжал истины не убил ее на месте. Чтобы она чувствовала себя хоть немного живой.       Вокруг суматоха. Девочка стоит, а вокруг мелькают разные люди, в разной одежде. Обычная картина в будний день в час пик, когда все возвращаются с работы. Только у девочки сегодня не обычный день. Сегодня ее День Рождения.       — Пап, ты приедешь? — и молчание в ответ. Девочка хмуриться и еще раз повторяет вопрос.       — Нет, — наконец-таки раздается на той стороне.       — П-почему? — голос задрожал, а в голове мелькнула догадка, нанеся первый удар в сердце.       — Потому что ты мне никогда не была нужна.       Гудки, раздавшиеся за этим правдивым ответом, прервал плач. Правда. Правда. У девочки это слово ассоциировалось только с одним — с болью.       Вокруг опять люди. Опять час пик. Опять ее День Рождения.Только она уже не звонит родителям. Она уже знает, что раздастся в ответ. Весь день, вплоть до позднего вечера бесполезные шатания по городу и мрачные размышления. Ей тринадцать лет. А ощущение «картонности» этого мира, появившееся еще в детстве, только усилилось.       «Правда? Это разве слово? А раз это слово, раз его можно собрать из слогов, то какой же у него антоним? Почему люди не могут сделать обратное правде. Почему не могут…» — думала девочка сидя на скамье в парке.       Ее мир правдив. Даже слишком. Слишком рано реальность сломала ей розовые очки. Слишком часто она слышит правду. Слишком больно ей каждый раз.       Девочка сидит целыми днями в библиотеке и читает умные книги. Девочка ходит и разговаривает с разными людьми. Девочка размышляет и наконец кое-что понимает… Она живет в просто ужасном мире.       «Мир без правды» — с мечтательным вздохом представила девочка. — «Мир без боли»       Ее картина Рая. Ее утопия.       И вот на подоконнике сидит уже не девочка, а девушка и так же смотрит на черное ночное небо. В городе такое себе наслаждение любоваться звездами, но она наслаждается совсем не ими. Она вновь представляет свою мечту. Мир без правды. Мир без боли.       Руки все в синяках цепляются за ручку окна. Ей опять больно потому что она сказала правду. И не только, наверное, ей в эту минуту больно из-за сказанной кем-то истинны. Ведь иногда чувства людей не совпадают с правдой. Ведь иногда так не хочется причинять кому-то боль, хочется сделать другое… обратное правде.       Девушка… Нет, в душе она еще девочка. Та маленькая девочка, которая не хотела признаваться и которая не могла… солгать. Та самая девочка, которая окружена такими же, как и она людьми. Та самая девочка которая ненавидела свой мир.       На окрасившимся в красный снегу лежит бездыханное тело. Вокруг шокированные прохожие. На лице глупая детская улыбка.       В газетах писали: «ХХ числа, с высотки упала, разбившись насмерть, девушка». Нет. Это была ненавидевшая правду девочка. И умерла не она, а ее мир.       А где-то далеко-далеко, за тем самым черным полотном, за которым так любила наблюдать и мечтать девочка, сидит мужчина. А в душе еще мальчик. У которого свой Рай. Своя утопия. Свой мир без вранья. А сердце изрезано на кусочки от непрекращающейся лжи. Слишком поздно ему разбили розовые очки. Слишком больно ему слышать вранье каждый раз. Слишком давно он мечтает о мире… без лжи.