Забытые

Непонимающе смотря вперед, на месте застывает. Дыханье сперто, разум опустел. Везде разруха, чужая кровь уже остывает, И знать причину своего нахожденья в этом месте Он бы очень сильно хотел. В голове пустота, на теле серьезные раны, Но лишь крепче сжимает зубы, пытаясь с трудом встать. Да, бывало похуже, но что же все-таки сейчас происходит? И почему он черт возьми никак не может припомнить события, Которые происходили всего секунду назад? Почему никак не выходит объяснить это чувство злости? Ну, при взгляде на девочку и шесть тряпичных кукол в ее руках. Почему она так громко смеется? Почему начинает ломать свои же игрушки? Почему ему хочется крикнуть во всю глотку: «Разве можно с чужими жизнями настолько беззаботно играть?!» В воздух летит игрушечная одежда, С тихим, почти незаметным треском рвется тонкая ткань. Что за болезненный звук? Почему от него так болит сердце? Хрупкие, совсем детские ручки всего лишь рвут нитки, Но ему кажется, что эти части уже никогда не сшить вместе опять.